O eco das palavras dos poetas





Hoje acordei dentro de uma nuvem cheia de palavras.

Cheia de pedaços de poesia que se soltavam da folhagem das árvores de uma floresta de papel que também existia dentro dessa nuvem. Toquei-lhes com o maior cuidado, não fossem elas, as palavras, serem como os sonhos que se esquecem quando os queremos realidade.

Mas não….

Aconchegaram-se como meninas, dentro de mim. Ou eu dentro delas, já não sei...



Quem sabe onde mora o eco das palavras dos poetas?

Juraram que se ouvissem Fantasie-Impromptu de Chopin, renasceriam como borboletas e todos os dias pela manhã, na beira da minha janela, ronronaria um gato e cantariam poemas que, sendo tão puros, simples e límpidos como água, dariam ao meu acordar, a melodia harmoniosa dos rios e das fontes e de todas as paisagens que nascem dentro dos olhos, ou flutuam na alma vindas da espuma do mar. Disseram também, que me trariam um campo de girassóis, um punhado de memórias, uma grinalda de algas ou então,  searas de versos para eu reinventar.

Hoje, quando acordei,  no livro de poesia ao meu lado; No Espanto Das Mãos - O Verbo,  da minha querida amiga Lídia Borges,   as palavras aguardavam apenas os primeiros acordes do piano,  para me dizerem da nova sonoridade que semearam dentro de mim. 

À Lídia, os meus parabéns! 

A sua poesia  iniciou  um novo e merecido voo.

Muitos outros lhe desejo.
Por cada um a aplaudo, honrada pelo privilégio de a ler
e de ontem ter estado ao seu lado.

Adágios



  

É tão fria a palidez do mundo quando a vida parte.
Quando os olhos se estendem para dentro dos fantasmas.

É tão fria!

Há segundos em que a morte não me estranha
e me pressinto dela,
coisa insignificante e pequena.
Sinto-a a roçar-se-me na pele
a colocar os dedos no sangue das minhas feridas
a rir-se da surpresa dos meus lábios
do medo a nascer-me cascata dentro da boca.
Nesse momento,
num frágil e fugaz momento
deixo de saber se ainda sou,
até que outra alma abandona as mãos dentro das minhas
e estar, passa a ser tudo o que na verdade vale a pena
para que nenhumas mãos
perto de mim
vivam sozinhas.



A morte de Garcia Lorca

óleo sobre tela de Guilherme de Faria - 1959

Do fundo mais profundo do chão

Vem do fundo mais profundo do chão
a raiz da urze
que resiste ao corte da sega.
Mesmo despida de flores,
um dia será
o calor de alguém
que recusou morrer no inverno
sem a promessa das papoilas.

É tudo tão simples
dentro de um caule manso.

Por isso me mantenho na direcção dos afectos
pois se até o vento se rende
à persistência das asas.

Partículas de mar

Somos apenas partículas de mar.

Gotas de água de um oceano imenso.

Esquecermo-nos disso,  é viver inutilmente nas margens de uma vida sem nunca encontrar uma foz que nos abrace.

Nascidos nas mãos

Nas nossas mãos, do lado de dentro das linhas, nasce de nós a poética mais bela.

Por muito tempo que leve a nascer, o tempo é o fermento das melhores searas. E nós, a emergência de sermos no gesto que nos descreve.

Outra luz

           Repara poeta;

           No arrasto das folhas ao uivo do vento

     
           As horas não morrem

          
           Aconchegam-se no olhar perdido dos olhos

           À espera que o teu relâmpago

           Ilumine

           A noite de todas as cegueiras

Do interior de ti

Falas-nos do interior das pedras

e da rendição do vento quando o homem se ajoelha.

Falas-nos do coração dos astros

e da humanidade guardada dentro das sílabas.

Perfeita é a geometria dos lábios

e o instante é aquele que morre ou nasce

se quisermos.

Falas-nos da lava quente a cobrir-nos os ombros

Da vontade a rasgar-se do fundo da terra

e dos gestos que nos gelam

porque queremos.

Falas-nos das carícias de bruma

a seduzirem ilhas

e da vertigem do mar

que naufraga dentro das ondas.

Falas-nos de solidão e de silêncios

em silêncios.

Escreves-te alma

e bastaria ouvir o que dizes

para finalmente nos sabermos.

Dentro do teu afago

                                               Detenho-me nas tuas mãos

                                               e dentro do teu afago,

                                               a minha pele

                                               reconhece-se peregrina

                                               a sacia-se de ti.

                                               Tu que és dela

                                               o tacto aveludado e fresco

                                               de uma manhã

                                               que da noite se renovou

                                               água  de Setembro,

                                               amor entrançado

                                               a manter pulsátil

                                               o meu universo.

Nocturnos

Na solidão nocturna das ruas

quando a cidade se cala

crescem em mim as paredes

como redes
e nem as raízes nuas

das árvores que são meu leito

entendem por que me deito

nesse silêncio das ruas.

O teu poema

Trago-te o azul das asas e o segredo dos pássaros.

Trago-te a eternidade despida do valor corpóreo das coisas.

E da copa das árvores

um raio de sol

borda a seda  na tua alma

todos os versos de um poema

que em vão

há tanto tempo

tentas escrever na água dos teus olhos.