Redondo é o mundo...

Penosamente, percorreu aquele pedaço de espaço. Escassos metros entre a cadeira, onde há mais de uma hora esperava, e a porta que só agora se abria.

João Cordeiro, advogado de sucesso, recebeu-a com um rosto afável e sorridente. Dizia-lhe a experiência que essa era a melhor forma de preparar alguém para o que de desagradável, às vezes, tinha para dizer.
"Como está Margarida? Obrigado por ter vindo. Faça favor de entrar! "

Ela olhou-o dentro dos olhos, com aquele olhar com que se descobrem as coisas que não conseguem esconder-se por muito que se queira e percebeu assim, que os gestos largos e exagerados do causídico, apenas adiavam a revelação final de uma encenação ridícula sobre o amor.

Sentou-se de novo e avaliou a força que ainda lhe restava. Estava cansada, tão cansada….

Margarida era uma mulher ainda jovem, cuja estima por si própria há muito afogara dentro da decepção de não ser feliz. Casara por amor e desse amor lhe nasceram as filhas. Hoje, elas eram a única razão de todas as guerras por que ainda se determinava lutar. Razão única de estar ali.

Durante anos lutara contra a indiferença de Joaquim, a brusquidão azeda dos seus gestos, as palavras geladas em discussões sem sentido. Lutara contra a opressão das panelas que escondiam as histórias infelizes das gatas borralheiras. Lutara até ao limite, contra a distância dos corpos para além da consumação do vício e a dormência da alma que a tornara insensível ao abuso, à violência consentida do ato. Lutara contra o fim do sonho e a falta de esperança. Talvez por isso estivesse tão cansada.

Um dia, num final de noite, viu-se refletida na parede branca do teto e, vazia de amor, de desejo, de rancor ou de raiva, percebeu que já não sentia mais nada. Nessa manhã, Margarida decidiu que o seu casamento terminara. Ela achava que decidir sobre a sua vida era algo que ainda lhe restava, mas Joaquim jamais concordaria com isso. Ele era o macho, era ele, e só ele, quem escolhia e quem rejeitava. Haveria de nascer quem o abandonasse sem ter sofrido o bastante.

Foi isso que Joaquim decidiu, nessa mesma manhã de guerra anunciada; fazer Margarida sofrer o que ainda lhe faltava. E tudo fez para lhe enfraquecer a vontade e o ânimo, para a reduzir ao tamanho de insecto, esmagando-a depois com o poder e a fúria do desprezo que sentem os homens desprezados.

Quase conseguiu, quando ela aceitou ser a única culpada pelos anos falhados e por todas as infidelidades dele. Quando aceitou não ter sido a mulher e a amante que ele achava merecer. Quando aceitou não merecer.

Margarida aceitara a injúria, a perseguição, a ameaça. Aceitara até, a bofetada dada à porta de sua casa. Fizera-o, com o rosto erguido e as mãos a protegerem as meninas atrás de si.

Aceitar nem sempre é concordar.

Pensava assim para se manter firme. Tão firme, quanto o tremor das pernas o permitia. Mas nunca permitiu que ele lhe dissesse que não era mãe, que não era boa mãe, a melhor mãe para as suas meninas. Isso nunca aceitou. É que há mentiras, que nos esmagam para além do possível, e há verdades que nos fazem crescer as unhas como garras.

"Diga lá então, Dr. Cordeiro, o que quer o pai das minhas filhas, desta vez?"

O advogado pegou no sorriso e guardou-o dentro da gaveta de onde retirou um ar grave e sério, mais adequado ao que se seguia. Pegou nas folhas dactilografadas e deu-lhas a ler.

De paragrafo em paragrafo, Margarida leu com atenção todas as cláusulas daquele acordo e deteve-se naquele que dizia:

- As filhas; Leonor Soares Torres e Inês Soares Torres, ficarão à guarda da progenitora que deterá sobre elas o poder paternal. -

"Ele apenas lhe pede que abdique dos bens que lhe pertencem. Mas não precisa de concordar com isso, Margarida. Não é justo que assim seja e pode ainda lutar pelas suas coisas…. "

Ela olhou-o mais uma vez e viu, o quanto os olhos revelam o que a boca não diz.

"Só isso? As minhas coisas pelas minhas filhas? Coisa tão pouca…", a emoção rodeou-lhe o timbre da voz e ela não foi capaz de dizer mais nada.

João Cordeiro indicou-lhe então a última página, onde um traço à direita e outro à esquerda, esperavam que se firmassem neles as duas vontades. Margarida pegou na caneta , olhou para a ponta esférica de onde, em breve, sairia negra a tinta que escreveria o seu nome.

"Redondo é o mundo e não há nenhuma noite que não se tenha transformado num novo dia.", disse-o em voz alta mais para se ouvir do que para ser ouvida e assinou, desenhando calma e serenamente cada letra , como quem coloca, finalmente, a aquecer-se ao sol a própria sombra.

Mistérios vindos do mar

 Não sabia muito bem como chegara até ali, não se recordava sequer de ter dado ao cérebro as coordenadas do mar, mas era à sua frente que se encontrava, atraída pelo desejo maior de se livrar da angústia.

Não havia nada nem ninguém que a entendesse melhor que o mar. Só ele recebia tudo o que se lhe derramava da alma sem a questionar ou julgar, sem se impressionar com a falta de formalidade do discurso ou com as palavras avulsas, ausentes de rigoroso sentido.

Era apenas ele que a ouvia, num silêncio partilhado, comunhão de água.

Dizia-lhe ele, que tudo o que ia, voltava. Voltava devolvido, diferente, envolto nas algas verdes que saram a erosão do tempo nas rochas. Sopradas do vento norte, trazia-lhe as palavras maternas, sábias, também elas fortalecidas pelas ondas da vida:  “ À tempestade segue-se sempre a bonança, minha filha”.

Sabia-o, mas deixava-se engolir pela incerteza que lhe sugava a força de acreditar nisso.

Estava cansada, era sempre o cansaço que vestia pela manhã e que lhe pesava nos ombros vergando-os no sentido do chão. O esforço com que vencia a inércia de si própria, só à noite o estendia junto a si, em descanso, lado a lado com a ruína dos amores fracassados e o vazio das ausências.

Estava só.

Tinha amigos, poucos. Já não tinha pais e nunca tivera filhos. Era tronco de uma árvore infrutífera, esquecida num pomar abandonado. Só os corvos descobriam nela o abrigo das noites frias, mas rapidamente esvoaçavam. Fugiam, ou ela os espantava, já não sabia. Havia alguma coisa que sempre temera nas aves negras.

Era uma mulher só, para além de sozinha .

Não era por isso estranho que amasse a solidão. Conhecia-a bem e jamais se sentira enganada por ela. Jamais ela lhe prometera outra coisa diferente,  para além do constante e impalpável silêncio de si mesma. Mas às vezes, tantas vezes, sufocava-a. Agigantava-se dentro dela e tomava conta dos espaços exíguos por onde flutuavam os seus sonhos. Desejos humanos e inconfessavelmente femininos. Espalhava-se por todo o lado, escurecendo janelas, encerrando portas, invadindo as paredes até consumir todo o ar respirável. Até ao desmaio quase irrecuperável da esperança.

Naquele dia estava assim, asfixiada e dormente, sedenta de maresia.

Rodou a chave e o motor do carro parou. Pensou sair , sentar-se no paredão, mas a sensação antecipada do contacto da pele com a pedra fria e húmida, fê-la arrepiar-se. Estremeceu, e isso tornou-a mais frágil e desprotegida ainda, numa ampliação desmesurada de auto-comiseração que a envergonhava a si mesma.

Abriu um pouco a janela, ouviu o som do mar a afagar-lhe os ombros, pronto para o amparo da queda. Sem resistência, deixou os braços caírem em cima do volante, neles escondeu o rosto e, completamente indefesa, abandonou-se em si, num pranto convulsivo e incontrolável.

Permaneceu assim não sabe por quanto tempo, até que foi sentindo que o mar levara dela a espuma dos dias mais tristes e lhe restituía, serenamente, a força vinda dos corais em troca de tudo o resto que lhe doía.

Foi nessa altura que ergueu os olhos e viu, preso no pára-brisas, um pequeno papel com algo escrito. Saiu do carro, olhou à volta mas não viu ninguém. Pegou no papel, limpou o rosto molhado à manga do casaco e, com o coração a bater, no ritmo apressado de uma ansiedade surpreendente e estranha, leu:

"Tenha fé.

O tempo resolve tudo.

Felicidades. “

Passaram muitos anos.

Ela não deixou de estar só e de amar a solidão. Continua a procurar o mar e é ele que continua a ouvi-la, como sempre fez. Não, ele nunca lhe disse quem foi que lhe deixou, naquele dia, aquela mensagem. Mas ajudou-a a compreender cada uma das palavras escritas naquele papel, como uma verdade que toda a gente precisa de saber quando, na vida, tudo é menor que desespero.

Não quero morrer sozinha!

Tinha o olhar doce, mas orvalhado de suplica.

“ Por favor senhor doutor, não me mande para casa…”

Estranhos desígnios estes que hoje a faziam recusar, o que tanto amara a vida inteira; a sua casa, o seu templo, trono de seu único reinado, paraíso onde sempre fora dona e senhora, talvez rainha soberana, quem sabe?
Gostava de tudo nos seus lugares. Tudo, porque tudo eram pequenos farrapos dela e, por isso, nada estava a mais porque tudo lhe fazia falta. Eram coisas velhas como ela, mas suas, muito suas! Que ninguém viesse sequer dizer-lhe para substituir os tapetes, que outrora tecera com trapos, por carpetes. Ou então, para guardar as suas rendas e bordados na arca. Estavam fora de moda? Que estivessem. Queria-os ali mesmo, em cima das cómodas e mesinhas de cabeceira a fazerem-na feliz. Há muito que dizia ao filho que os seus tarecos falavam com ela e lhe adivinhavam as memórias, as tristezas e as saudades. Ele não acreditava, parecia-lhe que às vezes até se ria do que ela dizia. Por certo, achava-a senil o maroto. Magano a mangar dela.
Ele era o seu menino, sempre fora. Mesmo casado e de vida feita lá por França, sempre o embalara no coração e era o cheiro dos caracóis macios e loiros o que ela sentia quando, de saudades, fechava os olhos a recordá-lo.
Mas isso fora até há cinco anos atrás, antes da vida dele andar em bolandas e se ter divorciado. Se ficara triste? Nem sabia bem definir. Ora, antes assim, já que o amor acabara e netos não havia! Mas no íntimo de si, como um segredo jamais revelado, habitava a felicidade maior de o ter de regresso à sua casa e aos seus cuidados, precisamente no dia em que ele festejava cinquenta anos.
Passara então a tê-lo por perto todos os dias… ou quase todos.
Gostava de lhe aprontar a refeição, de ficar à sua espera de mesa posta, tacho fumegante e a saliva a crescer-lhe na boca. Não, nunca comia sozinha, a não ser que ele tardasse sem a avisar. Nesse caso, comia a sua sopinha se a fome era muita, mas quase sempre não comia nada
Gostava de lhe tratar das camisas, engomá-las a preceito sem dobras ou vincos, que esses só nas calças, como pertencia. Deixava depois tudo pendurado em cabides, e nos seus devidos lugares. Não queria que nada lhe faltasse, nem que ele sentisse falta de nada.
Havia dias em que as pernas já se arrastavam para ir à mercearia, mas Rosinha, a filha do Joaquim, trazia-lhe às vezes as compras a casa, pois por poucas que fossem, pesavam sempre mais do que aquilo que conseguia suportar.
“ D. Hermínia, a senhora já não tem idade para estas coisas, o seu filho é que havia de tratar de si...” dizia-lhe  o merceeiro, amigo de muito ano.
Sabia-o. Sentia os oitenta e quatro anos pesarem-lhe cada vez mais no ânimo, mas enquanto o corpo pudesse e o Senhor lhe permitisse, seria ela a cuidar dele.
E cuidou, até há pouco mais de quinze dias atrás, em que o corpo deixou de puder.
Adoecera com uma pneumonia. Ficara acamada no hospital e, dia após dia, sentira fugir-lhe das pernas a força necessária para se manter de pé. Ao fim de uma semana, findo o tratamento e curada a doença, teve de voltar para casa. Não podia ficar mais tempo, havia que dar lugar a outros, quem sabe velhos, tal como ela.
O filho protestou. Que não podia tomar conta, que era complicado…
As soluções eram poucas, ela sabia-o. Mas o Centro de Saúde vigiaria, a Santa Casa da Misericórdia apoiaria, e o filho haveria de a mimar. Claro que a mimaria!E quanto não vale o mimo de um filho?

Voltava então para o seu canto, e isso era o mais importante.
Seria?
Nem imaginara na altura, o quanto estava errada. Soube-o em pouco tempo.

Era a terceira vez na última semana que o filho a trazia à urgência.
Primeiro, porque a achava pálida, depois, porque os intestinos estavam presos… 

Agora, ouvira-o dizer à enfermeira, sem pudores ou falsos equívocos: “ Desculpem, mas têm de ficar com ela. Não tenho tempo nem vida para isto. Negócios, sabe como é!?”
Pressentiu o fim naquele derradeiro segundo. A voz do seu menino que sempre achara doce, a  gelar-lhe  a alma, num frio que lhe paralisava o sangue no interior das frágeis veias. Sentiu finalmente o cansaço de viver e rendeu-se vazia a toda a solidão adiada.
Apertou a mão do médico com força e, com a lucidez a transbordar-lhe nos olhos, continuou;

“… não mande, p'la sua saúde, doutor! Eu não quero morrer sozinha!!”

Envelopes de coragem

Era sempre o dia mais esperado, aquele que trazia o sol para dentro de casa, embora a inevitável noite voltasse, quase de seguida. Mas o que importava mesmo, era aquele momento único em que todas as inquietações desapareciam por breves minutos, e crescia a ilusão de ser e ter um pouco mais.

O Patrão chamara-a e entregara-lhe o envelope, dizendo: “Continuamos a contar contigo”.

Quatrocentos e dez euros e vinte cêntimos. Apertou o sobrescrito nas mãos e pensou em todos os dias que o relógio, obstinada máquina do tempo, lhe ditava o imperativo maior de levantar o corpo da cama morna, onde dormia só.
Pensou nas horas em que as costas lhe reclamavam repouso e ela, ignorando-as, continuava na apanha da batata, ou na monda nas estufas.

Pensou na solidão e nas pernas cansadas.

Pensou na sorte que tinha, de não ter sido despedida e sem um ai ou qualquer outra queixa, prendeu tudo lá dentro, no lugar mais fundo de si, em memória de António que o Senhor o tivesse em descanso. Ele haveria de se orgulhar dela, como lhe prometera quando o fora a enterrar. Por via de todo o amor que lhe dera, nunca mais haveria de ter outro homem e faria dos filhos, gente nobre e valente.

Pensou no sorriso dos dois meninos a saírem de casa pela manhã, de mochila às costas e barriguinha cheia de cevada e pão com doce de tomate, feito por si.
Quatrocentos euros tinham que chegar, que os outros dez, mais os vinte cêntimos, já estavam destinados para pagar a água.

A caminho de casa, passou pela mercearia do bairro, comprou o pão de centeio e pediu ao Sr. Manuel que lhe trocasse o ordenado em notas de vinte. Era assim mais fácil dividir o pouco e menor a sensação do nada.

Em casa, com o sol ainda a aquecer-lhe a alma, pegou nos envelopes de papel já moído. No da renda da casa, juntou cem aos duzentos e cinquenta euros que já lá estavam, da sua pensão de viúva. Contou mais três notas de vinte e colocou-as no seguinte, para a luz e gás. Voltou a pensar no sorriso dos filhos e pôs de parte quarenta euros, para os sapatos novos do João e para o blusão do Pedro. Iria à feira, talvez desse para mais alguma coisa. O resto, guardou-o no terceiro envelope junto com o abono, para comprar a sobrevivência. Para eles, claro, e para os coelhos e galinhas que medravam na capoeira e mais para o adubo das alfaces e para os tomateiros que haviam ficado encomendados.

Se calhar, não chegava...

A noite caía novamente, fria, a ensombrar-lhe o olhar e a vida. Ainda deixou cair duas lágrimas, lambeu-lhes o sal e secou-as com a manga do casaco. Renunciaria à tristeza com todas as forças, tal qual sua mãe, noutros tempos. Arrumou tudo na gaveta da mesinha de cabeceira e saiu para a horta.

Enquanto apanhava as laranjas, e as couves para a sopa da janta, pensou na alegria dos filhos que em breve chegariam a casa e se abraçariam a ela e decidiu falar no dia seguinte com a Alzira, sua amiga de infância. Ela haveria de lhe arranjar umas escadas para lavar ao domingo, lá nos prédios novos onde trabalhava.

Por Deus, haveria de chegar!

Mala vazia

Fazia a mala, sabendo exactamente o que colocar lá dentro. Desenhara já aquele cenário, tantas e tantas vezes que agora, reunida a força para se erguer da inércia, sentia a repetição dos gestos. Partia.

Partia agora, sem adiamentos ou desculpas, partia antes que o medo a impedisse mais uma vez. Partia, como se da alma explodisse a última erupção, o último grito de uma guerra há tanto tempo perdida.
Já não pertencia àquele espaço. Nem a nenhum outro. Sabia-o, desde que se imaginara longe.

Acariciou com o olhar, as paredes que um dia havia colorido de sonhos e que agora, tal como ela, se esborratavam de solidão. Cada pequeno espaço daquela casa, tinha sinais seus, marcas das noites tecidas no fio das horas, enquanto esperava por Pedro. Olhou e despediu-se. Há muito tempo que já nada era seu, e pouco lhe importava isso. Vivera os últimos meses a pensar na partida e nada a faria deter. Nem a mala vazia. Muito menos, a mala vazia.
Pedro, fora o único homem que amara, o único pelo qual um dia, determinada, lutara para que a protegesse, para que a chamasse sua e a levasse para um lugar só deles. Era ainda quase menina e facilmente se deixou embalar pela doçura das palavras e pelas promessas que se entrelaçaram nos desejos, como coisas eternas. Sim, é verdade que às vezes, aquele jeito dele desligado a confundia, como se ela não fosse nada ou não lhe pertencesse. Ela, que lhe entregara tudo.
Apesar de tudo, deixara que a vida lhe soprasse o rumo. Amava-o, isso deveria bastar. Mas os dias ficaram cada vez mais longos, com as viagens de Pedro, também elas longas e as noites cada vez mais escuras e mortas, sem lua, renascendo em raras alvoradas de sol radioso de esperança, quando acordava, ouvindo o som ritmado e calmo do coração dele a bater.
Mas os sonhos, não vivem só de raras alvoradas e a tristeza, minou-lhe a vida como erva daninha. Nem o filho, que pariu sozinha, lhe trouxe alegria. Prematuro, franzino e doente, também ele não a quisera e morrera sem a deixar ser, verdadeiramente, mãe. Choraram juntos, ela e ele, mas dentro dela, nascia um rio de dor que sangrando, jamais haveria de secar.
Pedro culpou-a em silêncio, o silêncio que cimentou o muro frio, estático e intransponível, entre eles. O muro que a aprisionou e a manteve ali, ano após ano, a definhar sem vontade.
Por isso, não sabe o que aconteceu dentro dela, naquela manhã sombria, mais sombria ainda que todas as outras. Pensou que fosse alguma carta importante, quando o carteiro lhe entregou aquele envelope registado e remetido por uma tal Mariana Jardim. Abriu, não imaginando que ao fazê-lo, fechar-se-lhe-ia a própria vida.

Pedro

Lamento ter de te enviar esta carta, mas na ausência de notícias tuas, há quase seis meses, quero que saibas que és pai de uma menina que precisa que lhe dês o nome e aquilo com que se compra a comidinha.
Sem outro assunto
Mariana

Nunca mais deixara de pensar em partir. Mas o medo, tratara de lhe impedir sempre o gesto que decide o acto. Agora, os passos pareciam-lhe finalmente decididos e no entanto, a alma morria-lhe nos ombros.

Saiu de casa sem olhar para trás. Com a mala na mão, percorreu a rua, esperou o autocarro e entrou. “ Para a estação, por favor!” . Apeou-se mesmo em frente à entrada para a bilheteira. Comprou o bilhete para a viagem mais longa. Esperou.

Quando o comboio se aproximou, abeirou-se devagar e atirou-se à linha, antes que a carruagem pudesse, sequer, ter tempo de parar ou o medo a impedisse.

Já nada era seu, já nada a prendia e a mala que se abrira entretanto, estava completamente vazia.

O beijo perdido

Corpo curvado e olhos postos no chão, era assim a figura dilacerada daquele homem, que diariamente, no momento em que os dois ponteiros do relógio se juntavam às 11 horas, entrava pela enfermaria.

Ao longo de duas semanas, dia após dia, os passos tornavam-se mais pesados, arrastando uma amargura infinita que teimava não desaparecer.
Alberto, seu nome era Alberto.
Ao entrar, os olhos tristes procuravam a presença do corpo de Manuela, a sua princesa de há 35 anos, que se mantinha ali agora, inerte, passiva, naquele sono profundo, sabe-se lá com a alma perdida em qualquer ponto ensombrado do cérebro.
Abeirava-se dela com cuidado, o cuidado de quem não quer sobressaltar aquele que tranquilamente dorme, afagava-lhe o rosto e beijava-lhe a testa. “ Boa noite, meu amor!”
Era esta a frase que marcava o início e o fim daqueles encontros diários, carregados de sofrimento e fé, de esperanças perdidas e renascidas, de desalentos e recordações.
Por entre sorrisos e lágrimas, desfolhava na memória o livro dos dois, revivendo pequenos e grandes momentos das suas vidas que haviam ficado gravados em páginas eternas. Páginas de um casamento feliz que cresceu em afecto e respeito.
Mulher bonita e carinhosa, Manuela já era florista na praça, quando se conheceram e ele, agora reformado da função publica, era na altura um empregado de restaurante, mesmo ali ao lado da Ribeira.
Foi bonito o namoro deles, timidamente assumido e depois, gostosamente saboreado com os ímpetos próprios da paixão. O casamento, marcado às pressas porque a gravidez já não podia ser disfarçada, foi bonito também. Assim como foi bonita a vida deles, marcada por muito sacrifício conjunto, mas também muita determinação e força. Apoiavam-se mutuamente. Ela mais condescendente e sempre conciliadora, ele por vezes irascível e sempre bastante orgulhoso.
Tiveram alguns desentendimentos, pequenos arrufos. Coisas que a convivência diária provoca e que naturalmente, também resolve. Nada que tivesse abalado em algum momento aquela união terna e doce onde geraram e criaram três filhos.
Manuela fazia questão de nunca deixar que a zanga perdurasse para além do dia e à noite procurava sempre de uma forma ou de outra a reconciliação. Dizia ela que o sono era como uma viagem e por isso gostava de se despedir com um beijo sereno e de adormecer em paz. Mas o orgulho de Alberto, algumas vezes era mais forte e teimava em adormecer de costas voltadas, retomando o sorriso apenas pela manhã.
Naquela tarde de sábado, e por um motivo que nem Alberto já se recordava bem, tinham-se desentendido. Manuela estava menos tolerante, aquela dor de cabeça constante e a latejar, tirou-lhe o discernimento e a zanga ficou no meio dos dois, congelando os afectos.
Quando o sol veio render a fria madrugada de domingo e Alberto desenhou um sorriso para oferecer à mulher como se fosse um malmequer silvestre, sentiu nela uma respiração irregular e ruidosa, virou-se na cama e olhou para o seu rosto, pálido, inexpressivo.

“ Manuela, meu amor, acorda!! “
Manuela ficara presa na sua viagem, algures entre o sonho e a vida, no labirinto das conexões nervosas não irrigadas, do seu cérebro.
Desde há duas semanas que permanecia assim, sem regresso.

Alberto inconformado, esperava poder em qualquer momento recuperar aquela noite, em que se deitaram juntos pela última vez, para agora sim, se despedirem em paz, como ela tanto gostava e darem o beijo perdido de boas noites!

O Valor das estrelas

Quando vem ao hospital, Isabel vem sempre ter comigo. Tem 40 anos, é uma mulher forte e decidida que espanta com o sorriso o receio que permanentemente a atormenta.
Mastectomizada há seis anos, conhece bem o percurso daqueles que implacavelmente, um dia, recebem a notícia de que a sua vida pode estar a chegar ao fim.
Passou por tudo, desde as consultas aos exames, passando pela cirurgia e pela quimioterapia. Conhece muitos médicos e enfermeiros de vários hospitais. Sente-se eternamente grata e costuma dizer que está constantemente em luta pela vida, uma vida à qual não dava anteriormente grande valor.
- Sabe Sra. Enfermeira, andava sempre a lamentar-me; que não tinha tempo para nada; que não conseguia ganhar o suficiente para comprar uma casa; que me faltava isto e aquilo; que a vida era uma canseira… enfim estava sempre descontente! – desabafou ela comigo, um dia.
A história da doença da Isabel é comum a muitas mulheres. Um dia sentiu um nódulo na mama, mas por desconhecimento ou por medo, adiou a ida ao médico, não evitando, no entanto, que passados quatro meses o veredicto fosse o tão temido cancro.
Foi operada rapidamente e começou, quase de imediato, os ciclos de quimioterapia que manteve durante dois anos. Disse-me uma vez, sentir ainda hoje náuseas e vómitos, quando vai à consulta de rotina no IPO.
- Há três anos que estou bem, mas vivo constantemente com este medo, como se fosse uma nuvem sempre em cima de mim.
O marido e a filha, têm sido simultaneamente o seu apoio e a sua motivação. Recuperou a sua imagem corporal há um ano atrás, quando lhe foi colocado um implante mamário, mas é na forma de viver que diz sentir-se muito diferente.
- Passei a viver um dia de cada vez. Ainda não comprei a minha casa, continuo a trabalhar e já não me lamento por isso. Dedico muito tempo à minha família e acho que agora gosto mais de mim. Sabe Sra. Enfermeira, nas noites em que o céu está limpo, gosto de me sentar na varanda a observar o céu. Nunca tinha dado tanto valor às estrelas!!