Daqui ali é um segundo.

E um segundo pode bem ser o único espaço que temos 

para pintar no universo as nossas estrelas.

Natal

A história que venho contar   

é uma história de Dezembro  e em tudo especial

fala de meninos e pais e de muitos…muitos Natais

fala de Jesus e de como chegava em pequenos bicos de pés

fala de sonhos e de chaminés

e de um tempo pobre mas rico em magia

Pai Natal... não,  ninguém conhecia.

cartas, sim, essas havia

onde pouco se pedia como manda a tradição

um presente, pouco mais

para além de amor, paz e pão.

Naquela noite silente em que o sono fugia

sabiam os mais pequenos que o Menino viria

e se algum receio existisse

de que ele se pudesse esquecer

[ afinal era pequeno, acabado de nascer]

a criançada rezava em frente à árvore enfeitada

agarrada à grande esperança

que os  sapatos lustrados

que brilhavam  junto ao fogão

tivessem pela manhã uma pequena lembrança

a prova mais desejada:

que Jesus no céu os guardava bem juntinho ao coração.

Antes de ser pó, serei água.

O meu caminho é de regresso ao Oceano

ao ventre da voz maior e mais salgada

onde é líquido o segredo de pertença

e o silêncio, um berço

entrançado em espuma branca.

Nuances de verde e vento

Ousar enfim quebrar os remos

e deixar fluir sobre as águas

o alinhamento dos equinócios.

Os olhos lavados de desígnios

já construíram nas margens

o abrigo das poeiras;

não há medo no vento

e tudo é bem mais verde

na respiração granítica da paisagem.

" Horas de Água"

Um dos imperativos da vida é desejar que a memória não se perca.

Versos do lago

Naquele lugar
haverá sempre versos
que demoram
entre uma chávena de chá
e o colo das tardes
entrançadas em palavras.
Escrevem-se no aroma das frésias,
no interior de um fruto amadurecido
lentamente,
e guardam-se no segredo do lago
como se fossem paisagem inacabada
de um poema completo
que nunca sabe como dizer-se.

Homens e bichos

Distingue o canto e a ave

porque uma fábula é um conto inventado: 

só isso!

A tua história é a dos Homens

daqueles que querem ser Homens.

Não a dos bichos!

Não a dos bichos...

Rosas de abril

O tempo aquece mudo

num tempo de florir rosas.

Lindas, leves

tão graciosas essas rosas.

São como pálpebras coloridas

a acordar no cimo de viçosos caules

que bailando na tímida brisa primaveril

fazem do sonho a gavinha

um milagre novo a florir em abril

como pão de bem querer

no regaço de uma rainha.

O azul é céu todos os dias

Os dias não são sempre iguais. Dizes-me, embora não o sintas.

Dizes-me para saberes como se segura a tristeza com o cansaço, para a arrancares dos lábios antes que as palavras se azedem na tua boca sem céu. Dizes-me (eu sei) pensado que também eu preciso de acreditar nisso.

À tua volta, a terra é um fundo negro , cada vez mais negro, e a claridade de cada dia é coisa pequena. Tão pequena que mal a sentes; tens os olhos presos a uma escuridão sem candeia. Talvez por isso a tua pele tenha a cor pardacenta de uma folha de papel esquecida, amarrotada e inútil, sem nada que pareça ter valido a pena. Tudo nela escrito; porém, sem que entendas o significado das linhas, dos sulcos, dos poros, da transpiração inevitável da tua vida. Sem que percebas que te deixaste levar para a quase morte dentro desse vazio de terra negra, onde o verde dos prados se transformou em cinza, numa secura própria dos desertos da alma.

Dizes-me que não são iguais: os dias, e vejo-te moribundo à procura de uma árvore grande. Uma árvore com raízes e ramos e folhas, e os frutos abrigados nelas, à espera de amadurecer, sabedores da doçura do tempo.

Aperta nas mãos isso que dizes. Espreme cada palavra até lhe saberes o sentido, e o eco for inteiro na tua língua.

Ainda há árvores a crescer, sabias?! Não, não aí, nessa terra onde abandonaste o corpo para envelhecer, nessa ravina de má memória onde te lembras, não!

Mesmo à beira do abismo, neste lugar de pedra descarnada que nos fere e nos desnuda a todos, o sol ainda nos abraça; ainda beija o chão e aquece; ainda alegra o canto das aves; ainda faz brilhar no olhar a cor imutável do céu. É aqui, antes da queda,  que as árvores crescem, sem desespero, com as raízes presas às rochas. Às vezes, crescem curvadas pelo peso do vento, à noite. Mas crescem, dignas, enquanto tiverem seiva. Enquanto lhes rangerem os galhos, sabem do tronco que se eleva à procura do azul:  esse azul que persiste, no cimo de qualquer paisagem pintada em qualquer tela . O azul que é céu todos os dias, embora alguns sejam diferentes só porque têm nuvens.

Coisas certas

Nada é deixado ao acaso.

Uma casa é um casulo

com as paredes a ressoar.

Tudo em espera

pelos olhos capazes de ver;

tudo em espera

a ciciar memória.

Nada é deixado ao acaso.

As coisas simples ficam, simplesmente

suspensas

até se saberem certas;

até  se saberem no tempo de serem

por credo e vontade

imagos, prontas a acontecer.