Um poema para ti

Eu gostava de saber escrever um poema para ti

Uma rima bonita feita de versos brancos

Que falasse das noites e dos dias

Em que trabalhando juntos, lado a lado

Cerzimos dores, sarámos feridas;

Os meus olhos seguindo as tuas mãos

O teu exemplo guiando o meu cuidado.

Se eu soubesse escrever um poema sobre ti

Eu saberia como dizer:

Do saber diferente que é arte

Uma arte de dar e de acolher

De como se vive uma vida dentro da outra

Ou de outra ainda que nasce

Ou de outra ainda que se ampara ao morrer.

De como a meia-lua de um sorriso

Nossa candeia

É o segredo visível no nosso peito guardado

Que tantas vezes transforma em força

A fraqueza de um corpo doente

Às nossas mãos confiado.

Ah, se eu soubesse escrever um poema para ti

Eu diria muito mais do que isto

Se para tal me chegassem as palavras.

Talvez até só juntasse as sílabas do silêncio

Aquele silêncio das coisas que sabemos

E não precisam ser ditas, quando são partilhadas.

Se me pedissem para escrever um poema para ti

Talvez eu não dissesse nada

E lhe desse como título

Simplesmente, obrigada!

Ruínas

Quanto mais ando, melhor vejo

a expressão antiga que respira, ainda

dos espaços abertos das casas em ruínas;

vozes de outros tempos que permanecem

dormentes entre as pedras.

Aqui e além, espalhados pelo soalho velho

ouvem-se os gemidos de angústia

que cobriam outrora todas as migalhas de pão

que a fome não viu, caindo desamparadas

para regozijo dos pássaros.

Os velhos não esqueceram a voracidade dos abutres

nem a persistência que deram ao voo 

ante a fraqueza das asas;

e dizem-no:

com as mãos cheias dos  dias que precisaram chorar 

de corpo desabrigado, para chegarmos até aqui

e os olhos rasos, da água viva que sacia

os lábios de quem nada teme.

Talvez por isso haja tanta ternura no seu olhar.

Talvez por isso eu me entristeça mais

agora, que vejo melhor o abandono tombar

sobre a sage telha que abriga, ainda
de fumo e cinza

a frágil vida
erguida na ignorância dos homens.

(foto pessoal)

Eu em ti

O lugar que procuro
é um recanto vivo dentro da tua memória.
Um lugar que te seja força e amparo
e onde eu me possa guardar
história da tua história;
não pelo que fui ou pelo que vi
e nem ainda pelos caminhos que trilhei,
mas por aquilo que me ergueu quando caí
e por me ter dado a tudo quanto amei.

Raízes claras

Descias ao fundo do rio
de olhos mirrados,
temendo o discurso dos peixes,
e a boca entreaberta
buscando um outro fôlego
na respiração lenta dos dias.

Do que de lá trazias
nunca me falaste,
mas bastava-me ver-te regressar
da pureza das águas,
                                [sereníssima]
retomando o caudal da tua vida,
para saber o sentido do canto
que entoava das tuas mãos de silêncio.

Foi assim que aprendi a depurar a mágoa
e hoje adoço de humanidade tudo o que digo.
                           
                        [a dor, tal como tu, deixo às pedras confiada]

Voo raso

Antes do dia escurecer
havia uma promessa de voo no levantar da névoa
e um peito aberto a estremecer de riso.
Mas todos os caminhos sabiam
dos passos agarrados à terra;
e todos os silêncios, de horizontes perdidos.
Foram os corvos que trouxeram a noite: disseste.
E eu entristeci.
Quebradas as asas
rasante é a viagem.

Diz-me

Diz-me.

Diz-me que o presente

é este fio de luz que prende o meu cabelo,

este sol que aquece a raiz da minha nuca

e me enlaça p'la cintura

como um resgate do tempo

à viagem das águas.

Diz-me que nada mais há 

senão este agora

em que os pássaros festejam

as penas que vestem

e eu me rendo

à rara felicidade de me saber viva.

Diz-me que esta,

apenas esta,

é a verdade que procuro

e jamais temerei o final

neste princípio.

Nada de novo

Um livro aberto 

sobre uma sombra amarrotada em cima da cama, 

pode nada dizer de novo; eis a surpresa: nada de novo.

À procura de si

O homem estendeu-se nu sobre a areia

e temendo a invasão dos seixos

deixou-se incrustar em vida salgada

e confundiu-se entre as pedras.

Hoje, à beira de um coração sedento

 procura a  humanidade que deixou

 frágil e  ao acaso

boiando à mercê da erosão do tempo.

O sono dos barcos

De que matéria são

os sonhos dos barcos que dormem

na lisura da areia?

De que tempestades esperam 

ser salvos

pelas gaivotas que ainda têm asas?

Palavras à beira do mar

Picasso - Os pobres à beira do mar ( 1903 )

Antes da revolta do mar

as gaivotas, em desespero, guardavam as asas

e cobriam-se de sargaço para que ninguém soubesse

que decidiam morrer antes do fim das palavras.

Dentro do vento, as vozes das mulheres

anunciavam o fim do mundo

tecendo e destecendo o silêncio

com que protegiam o corpo da bruma

e mirradas de colo, agarravam-se ao ventre

na antecipação da angústia.

Na praia, só os meninos

desenhavam o sol dentro das conchas

enquanto  as casas desmoronavam

com o peso do sal sobre as pálpebras

e os homens, presos às estacas

vigiavam o gemido das ondas

quebradas na dureza dos rochedos

e amedrontavam-se como nunca

dentro dos próprios punhos.

Antes da revolta do mar

a terra era uma chaga

a esvair-se de humanidade

e foi preciso semear poesia

à boca de todas as marés

para que o grito amadurecesse

e o mar cantasse o hino

de um coração de lava transbordante

que  desembaraçado de algas e fantasmas

num estrépito se elevou, vivo

a encimar o mastro de uma nova caravela.