Raízes claras

Descias ao fundo do rio
de olhos mirrados,
temendo o discurso dos peixes,
e a boca entreaberta
buscando um outro fôlego
na respiração lenta dos dias.

Do que de lá trazias
nunca me falaste,
mas bastava-me ver-te regressar
da pureza das águas,
                                [sereníssima]
retomando o caudal da tua vida,
para saber o sentido do canto
que entoava das tuas mãos de silêncio.

Foi assim que aprendi a depurar a mágoa
e hoje adoço de humanidade tudo o que digo.
                           
                        [a dor, tal como tu, deixo às pedras confiada]

Voo raso

Antes do dia escurecer
havia uma promessa de voo no levantar da névoa
e um peito aberto a estremecer de riso.
Mas todos os caminhos sabiam
dos passos agarrados à terra;
e todos os silêncios, de horizontes perdidos.
Foram os corvos que trouxeram a noite: disseste.
E eu entristeci.
Quebradas as asas
rasante é a viagem.

Diz-me

Diz-me.

Diz-me que o presente

é este fio de luz que prende o meu cabelo,

este sol que aquece a raiz da minha nuca

e me enlaça p'la cintura

como um resgate do tempo

à viagem das águas.

Diz-me que nada mais há 

senão este agora

em que os pássaros festejam

as penas que vestem

e eu me rendo

à rara felicidade de me saber viva.

Diz-me que esta,

apenas esta,

é a verdade que procuro

e jamais temerei o final

neste princípio.

Nada de novo

Um livro aberto 

sobre uma sombra amarrotada em cima da cama, 

pode nada dizer de novo; eis a surpresa: nada de novo.

À procura de si

O homem estendeu-se nu sobre a areia

e temendo a invasão dos seixos

deixou-se incrustar em vida salgada

e confundiu-se entre as pedras.

Hoje, à beira de um coração sedento

 procura a  humanidade que deixou

 frágil e  ao acaso

boiando à mercê da erosão do tempo.

O sono dos barcos

De que matéria são

os sonhos dos barcos que dormem

na lisura da areia?

De que tempestades esperam 

ser salvos

pelas gaivotas que ainda têm asas?

Palavras à beira do mar

Picasso - Os pobres à beira do mar ( 1903 )

Antes da revolta do mar

as gaivotas, em desespero, guardavam as asas

e cobriam-se de sargaço para que ninguém soubesse

que decidiam morrer antes do fim das palavras.

Dentro do vento, as vozes das mulheres

anunciavam o fim do mundo

tecendo e destecendo o silêncio

com que protegiam o corpo da bruma

e mirradas de colo, agarravam-se ao ventre

na antecipação da angústia.

Na praia, só os meninos

desenhavam o sol dentro das conchas

enquanto  as casas desmoronavam

com o peso do sal sobre as pálpebras

e os homens, presos às estacas

vigiavam o gemido das ondas

quebradas na dureza dos rochedos

e amedrontavam-se como nunca

dentro dos próprios punhos.

Antes da revolta do mar

a terra era uma chaga

a esvair-se de humanidade

e foi preciso semear poesia

à boca de todas as marés

para que o grito amadurecesse

e o mar cantasse o hino

de um coração de lava transbordante

que  desembaraçado de algas e fantasmas

num estrépito se elevou, vivo

a encimar o mastro de uma nova caravela.

Crianças

Lembrarei todos os dias 
o sorriso que te roubam

e dessa ausência faço uma batalha

até que o futuro to devolva.

As tuas mãos, ainda

Rodo a chave

e há no ar um aroma de ventre 

que me acorda.

A memória levanta do silêncio

o abraço das vozes

e o tempo recomeça

no mesmo lugar.

Delicadamente, um pedaço de luz

afaga as paredes

repletas de história;

sobre a mesa

as tuas mãos, ainda

e, então sim, inteira 

me completo.

Das páginas que se escrevem

Numa página em branco

escreveu a lua, em plena tarde

o caminho de um novo poema

como se todas as direcções

rimassem no universo das coisas.