À espera que me respires

Na exaustão dos dedos
a desfiarem rosas,

repito-me,

no murmúrio das contas
perfumadas
pelo perdão das sílabas

enquanto os verbos fogem
para longe da boca,
prolongando nela o silêncio
de não te saber dizer
o que mais me dói
sem que me trema o coração.

Frágil andor
na procissão dos afectos.

E assim serei,
a mais serena brisa
à espera que me respires.

Na procissão dos afectos, desejo a todos, uma serena, doce e santa Páscoa.

Bem Hajam!

De mulher para mulher

Se te falarem no brilho de cada um dos teus cabelos ou da beleza pintada nos teus olhos, não te esqueças da solidão que semearam em ti e te empardeceu o corpo, enquanto procuravas a cor certa para não chorar.

Só assim, conseguirás ver-te inteira em qualquer espelho, sem que o reflexo da lua te cegue e te impeça de pincelar a branco, todos os cinzentos que te habitam.

Depois...
depois sim, deixa que te cresçam as asas na grandeza que em ti encontras.

Guardado nos corais



Naufraga de ti,

Foi na areia junto ao mar

Que incrustei os lábios

E a tua sede.

E foram tantas as marés,

Que hoje apenas os corais

Sabem

Do quanto te amei em silêncio

Na depuração das águas.

Só eles conhecem o aúste

Que trago em seiva

À tua espera,

Como um cais,

Tecido nas redes do tempo

 E na visão antecipada

Do regresso dos barcos

Ávidos de beber.



Foto : José Carlos Dias Gomes - Olhares.com

O gemido dos teus olhos

Não era o fogo que fazia gemer os teus olhos

Apenas  mágoa,

Que sem saber porque nascera

Amparava o desfolhar das camélias

Como se elas fossem,

O único chão possível

Para acolher a nossa alma a morrer de angústia.

Há sempre uma manhã

Na morte das noites densas

há sempre uma manhã

que crê no regresso das andorinhas

e na dor sublimada dos poetas.

É o beijo do vento

no eclodir das folhas que hão-de vestir
de novo

os ramos nus

como as palavras vestem os versos,

musas, a bordar desígnios

nas asas feridas das borboletas.

Só por hoje

Só por hoje
só a vida vale, só ela importa.

O mundo é uma folha que se rasga
enquanto os homens morrem
tombados
como baralhos de cartas
e as árvores choram desventradas,
raízes expostas
reduzidas a nada
expulsas à força pelo centro da terra
sem armas, sem guerra
só silêncio, sal e mais nada.

Só por hoje
só a vida é, só ela importa
e nada mais há
que esta frágil existência.

Escreve-se mulher

Escreve-se eternidade

com um olhar diferente,

quando são ventre

todas as palavras,

e a vida,
um tempo tão escasso
lamacento ou areado,
a escapar-se num fino espaço
indagando felicidade.

Escreve-se mulher

nesse olhar em frente

nascente de toda humanidade.

Inspiração em Sophia

Luz e sol e pintura
sobre o telhado à noite a lua cresce
abro os olhos como um barco pelas ruas
no entanto outonece

Sophia de Mello Breyner Andresen, ilhas

Outonece tantas vezes, no azul
de uma sinuosa aguarela
perde-se a lua do sol
enquanto ele procura por ela

Maria João de Carvalho Martins

Ser bago de trigo maduro

Não sei quando parto.

Há tanto que sou já
da tua luz,
o débil rasto
de uma enorme e alva claridade…

E se sigo ainda neste corpo
que é apenas matéria presente
da alma que vagueia
como um rio
fluido, calmo e transparente
é porque insisto ser,
bago de trigo maduro
orgulho da tua seara,
até que parta
e leve
tudo o que restar de mim
preso nas mãos,
para escrever o teu nome
por onde voarem os meus olhos.

Perto do chão

Na surpresa de um relâmpago, viu-se a deitar fora os punhos de renda. Cravou as unhas na terra, lamentou todas as ervas daninhas e estendeu rendidas as palavras que há uma eternidade se atropelavam na boca.

Chorou.
A alma nunca é um espaço vazio e a dor é uma teia que se enleia, à volta de uma lágrima muda, tantas vezes a vida inteira.

Tão perto do chão quanto do peito trazia a vida, sentiu o colo da terra a apontar-lhe o olhar na direcção do voo das águias e percebeu que, dentro de si, grande era tudo o que não escondia em lugar nenhum.