Magia de Setembro

Desfaço o ângulo morto
Da queda lenta de uma folha
E quando penso que já não sou
Eis que me embalas
No canto manso dos teus beijos
E doce, nasce de nós o vento
Que é aroma de mosto quente
Tronco de um corpo renascente
E esperança de todas as manhãs

Para lá do arco-íris

Há segredos
Que ocultam vícios
Dismorfias
Carícias infames
Pérfidas
Impróprias
Frias
No abuso das horas
Há lamentos vazios
No bafo quente dos lobos
Que dizem ser homens
Há silêncios
Há degredos
Na vergonha dos segredos
Há rios de vida que morrem
Em nascentes abafadas
Há verdades esborratadas
Pelas asas dos morcegos
Há medos
Deixai que a arca se abra
E se solte sem demora
A verdade amordaçada
Aprisionada
Nessa caixa de Pandora
Olhai com mais atenção
O orvalho que cai encoberto
Às vezes mesmo tão perto
Da árvore que é raiz
Um olhar de amor inteiro
Que em dia soalheiro
Vê a criança infeliz
Para lá do arco-íris
Em muitos desenhos de cor
Existe um risco negro traçado
No rosto de quem devia ser flor

Sinfonia da ciência (2)

"Qual o nosso lugar na perspectiva cósmica da vida?"

(Robert Jastrow)

"Uma das grandes revelações da exploração espacial,

é a imagem da Terra, finita e solitária,

acomodando toda a espécie humana,

através dos oceanos, do tempo e do espaço."

(Sagan)

The Symphony of Cience

O que eu penso sobre.... A Paz

A Paz não é um decreto, um projecto ou um papel assinado.
Não é uma simples solução urgente, para o sossego da ira ou para um sono tranquilo de uma consciência culpada.
A Paz não é propaganda, uma ordem de quem manda ou uma alínea qualquer de um programa mundial.
A Paz é uma construção livre, de amor, justiça e verdade, que começa no nosso umbigo para abarcar a humanidade.
Sendo um bem, é também ela um direito; individual e comum.
É um princípio de vida.
É dignidade colectiva, no humilde respeito de um por todos e de todos por cada um.

Mais forte do que um braço

Se pudéssemos rasgar a palavra
E dissecar-lhe o sentido
Na espessa alquimia dos prantos

Se soubéssemos ser éter
A descrever o verbo
Na curva permanente de um beijo

Ah se fossemos apenas
O mais simples simplesmente
Entre a boca que diz
E a mão que não mente

Não haveriam pontos nem vírgulas
No trilho que seguimos
Soltar-se-iam todas as metáforas
Nas línguas mordidas de silêncio
E em cada letra o sol brilharia
Como a rima num verso

Se déssemos a alma à palavra
Nenhum sussurro morreria
Porque sendo mais forte do que um braço
Um laço
Sempre a palavra seria

Da simetria dos olhos

Nada se acrescenta
a essa amplitude imensa
quando somos, contorno de sílaba desvairada
livre e solta
a soletrar um poema

Nada se perde ou subtrai
se chorarmos
ao inventar um rio abraçado ao mar
na pálpebra minha que protege a tua
de um sonho ainda por inventar

Tudo é tanto, aqui
na simetria dos olhos
onde esculpimos no pó, o cruzamento da alma
semente deixada ao vento
nosso alento, nossa calma
nossa vida a germinar
porque o amor é colheita
mesmo à mão de semear

Fts pessoais

Na intermitência do voo

- Olá – disse ela.
- Olá – disse ele.
- Quem és tu, tão belo e que fazes aí no cimo do teu vértice?
- Ando no vento à minha procura.
- Posso gostar de ti, se me deixares . Porque não te vens mirar aqui, na minha janela?
- Porque a janela é tua e eu não sei ainda quem sou. Dizes que sou belo, mas eu não me reconheço nesse reflexo. Para gostares de mim, é preciso que eu antes me revele e como me posso revelar se ainda não me descobri? Passarias a gostar de mim pelo que julgas que sou, através da luz dos teus olhos, mas o reflexo é apenas a projecção de um desejo, não a minha realidade.
- E como podes tu encontrar-te no vento? Ele passa tão rápido. Às vezes corre veloz e é frio, outras é apenas uma suave brisa que vem do mar. Como buscas a verdade de ti nessa inconstância?
- Espero com paciência que é a maior de todas as sabedorias e grande companheira do tempo.
- Mas a sabedoria nem sempre traz o que se espera e o tempo é efémero.
- Por isso eu não espero nada em concreto. Se soubesse o que ela me traria, que adiantaria esperar? Sabes, não tenho pressa. É tão bom voar.
- Mas posso gostar de ti à mesma , enquanto te descobres?
- Podes sim, mas eu ficarei teu amigo e depois, que faço eu com os teus olhos, se chorares?
- Porque haveria eu de chorar? Gostar de ti vai-me fazer sentir mas bonita.
- Mas eu não sei ainda quem sou, lembras-te? Posso desiludir-te.
- É verdade isso que dizes…. . Mas sabes, quando estou aqui à janela, às vezes aqueço-me com o sol que brilha alto e outras também me abrigo dos pingos da chuva. Sei que é assim e não tenho medo, nem me desiludo. Se te vir chegar, vou abraçar-te com cuidado e ouvir o que tens para me contar. Se te vir partir, ficarei feliz por ti e prepararei os meus olhos para te ver de novo no regresso.
- E se eu não voltar?
- Oh… se não voltares, talvez aí eu me molhe com a chuva mas, abrigar-me-ei na lembrança deste nosso abraço e o seu calor, secará as minhas penas.

Foto pessoal

Reconciliação

Sentou-se à beira do mar. Estava exausto, pronto a desfazer-se da pele que trazia e, no entanto, não estava certo de estar pronto para receber a seguinte. Na incógnita, viu-se inseguro.
Tentava lembrar-se dela, do exacto momento em que rasgara a lembrança como uma fotografia e guardara os pequenos pedaços, algures dentro de si.
Tinha sido mais fácil esquecer. Ao longo dos anos tinha aprendido, que há feridas que doem menos se nos esquecermos que existem. Mas, sabia agora também, que essas, as esquecidas, nunca saram.
Não, não se lembrava do rosto dela. Apenas alguns traços numa linha descontínua. Sabia-lhe apenas das mãos, do desenho das veias que as alimentavam, o formato das unhas nos dedos e o carinho que delas nascia; imenso, pleno e generoso, a envolvê-lo em todos os momentos da sua vida. Todos, até ao dia em que o recusou.
Não, também já não se lembrava das palavras. Tantas que ouvira e dissera, doces e agrestes. Nem do olhar que, sem nunca ter percebido bem porquê, evitara.

Mas reconheceria o seu cheiro, num jardim de jasmins e madressilvas, no final do Inverno e saberia seguir a sua voz, como o dedilhar de uma harpa, no meio de uma multidão.

Tudo lhe parecia agora presente, incrustado na alma. Uma alma diferente que se revelava dentro dele, sem aviso.
- Vou ser pai !!
O grito lançado ao mar, à sua sabedoria imensa e o eco a repetir-se dentro do coração que pulava. O olhar vagueava ao ritmo das ondas, num vai e vem que parecendo igual, jamais o seria. E abriam-se as janelas de par em par , no desenho do sorriso feito riso que pendurava ao peito.
E de novo a angustia da ausência dela, ou da sua ausência na vida dela, ou o doloroso esquecimento dos dois.
Imaginou o filho a crescer, como ele havia também crescido. Imaginou-se a protegê-lo, como ela também o havia protegido. Pensou no vento que transforma as marés, pensou no tempo, pensou nela e uma lágrima escorregou, incauta, face abaixo.
Como posso ser um bom pai se não fui um bom filho? Como posso alegrar-me pelo futuro se me entristeço pelo passado? - E a pele a despegar-se dele, a largá-lo.
Dos olhos nascia então um mar que ao outro se acrescentava e na areia, desfaziam-se noites e dias de gélida e teimosa solidão.
No silêncio seu, despiu-se da roupa e, desnudado de tudo, entrou mar adentro com as palavras não ditas a queimarem-lhe a boca. Sorveu a espuma e o sal, trocando a vergonha, o medo e o orgulho.
O sol caía a pique, quando se ergueu da profunda transparência e, por fim, caminhando, desenhou o regresso nas pegadas que foi deixando.
Com os pés ainda nus, mas já firmes na rocha quente, olhou para trás e observou o ziguezague dos seus passos. Naquele momento, percebeu que à porta que agora se abria, escancarada, a franquear-lhe o caminho, a mãe esperava, há já uma eternidade, pelo seu abraço.
E foi para aí que seguiu, sem mais demoras, para lá chegar com o raiar da aurora e no colo dela, no amor dos seus braços, fazer as pazes com a vida, fazendo as pazes com ela.

Fotos pessoais

Na memória das rosas

Plantei na linha do horizonte
As rosas que te darei no Inverno
Quando a neve cobrir em manto
A minha melancolia
E o sol pintar nelas a cor
Aquietada dos meus olhos
Serás o que delas fizeres
Enquanto esperas o ocaso
E assim nascerá o perfume
Que torna as coisas eternas
Serão elas, enfim, dentro de ti
Serei eu, assim, na memória delas

Há sereias nos rios

[Rio Alva - Avô ]

Há sereias que dormem nos rios
esquecidas no verde das colinas
e no musgo da história
suspensa
Neles, nos rios
embalam o canto
no encanto de serem água, apenas
gotas de um mundo maior
em lágrimas mudas

e vidas serenas

[Rio Ceira - Góis]