PEQUENOS DETALHES

Noites plangentes

2012-01-27T04:00:00.009Z

Há noites que nunca mais amanheceram.
Noites em que todas as folhas caíram
Sem darmos conta.
Ficaram sós, os ramos
Entregues à agitação do vento
Com a memória a abraçar-lhes a alma.
Plangentes, essas noites
Vagueiam agora dentro de nós
Tão profundamente...,
Como seiva nas nossas veias
Embargadas de lágrimas,
Sem chão possível
Onde guardar
Todas as palavras
Que nunca foram ditas.

Grito de água

2012-01-24T23:19:00.002Z

Tragam-me os barcos!

Que faço a esta sede de ser
mar a crescer-me dentro dos olhos
sem mastros que rasguem
a insónia da lua
sem barcos que descubram
outro céu
no enredo das algas?

(Imagem " In Search Of Sea " de Rob Gonsalves)

Etéreo

2012-01-19T22:38:00.002Z

Entre este agora e o outro que não sei
a alma das palavras é o etéreo espaço onde me dissolvo,
uma aragem
leve e breve
que passa
tão silenciosamente
a humedecer-me os lábios de poemas.

Pintura - Ana Muñoz

Detalhes de poesia (Rosário Alves)

2012-01-15T23:02:00.002Z

"Studying"

Iman Maleki - 1998

pastoreio reflexos na desordem do solo

como pergaminhos deitados por terra

em horas corridas ao abandono

almejo adivinhar a idade do mundo

na luz interposta pelos traços de hoje

rebusco nas pausas que se abeiram da sombra

uma identidade atemporal

onde todos passeamos cumplicidades

inscritas nas mãos que apertamos com fé

alguma cadência na rotação do sol

nos há-de marcar os compassos

de uma dança universal

não busco diferenças

não procuro distâncias

sigo o trilho da cor que adivinho ser marco

do mesmo medo em todos os olhos

com laivos de esperança a faiscar dos sorrisos

em todos os corpos a mesma espera

de um abraço placenta quente e inteiro

transversal à pele à carne e aos ossos

e à memória genética que precede a existência

e eu pastoreio reflexos

arrebanhando contrastes

num vasto improvável

puzzle mental

onde as sombras se encaixam

e a luz se unifica

porque no núcleo interno

das nossas potências

sabemos

que a natureza não sustenta enganos

"reflexos" de Rosário Alves

em Pingos de Luar

Redondo é o mundo...

2012-01-10T20:12:00.004Z

Penosamente, percorreu aquele pedaço de espaço. Escassos metros entre a cadeira, onde há mais de uma hora esperava, e a porta que só agora se abria.

João Cordeiro, advogado de sucesso, recebeu-a com um rosto afável e sorridente. Dizia-lhe a experiência que essa era a melhor forma de preparar alguém para o que de desagradável, às vezes, tinha para dizer.
"Como está Margarida? Obrigado por ter vindo. Faça favor de entrar! "

Ela olhou-o dentro dos olhos, com aquele olhar com que se descobrem as coisas que não conseguem esconder-se por muito que se queira e percebeu assim, que os gestos largos e exagerados do causídico, apenas adiavam a revelação final de uma encenação ridícula sobre o amor.

Sentou-se de novo e avaliou a força que ainda lhe restava. Estava cansada, tão cansada….

Margarida era uma mulher ainda jovem, cuja estima por si própria há muito afogara dentro da decepção de não ser feliz. Casara por amor e desse amor lhe nasceram as filhas. Hoje, elas eram a única razão de todas as guerras por que ainda se determinava lutar. Razão única de estar ali.

Durante anos lutara contra a indiferença de Joaquim, a brusquidão azeda dos seus gestos, as palavras geladas em discussões sem sentido. Lutara contra a opressão das panelas que escondiam as histórias infelizes das gatas borralheiras. Lutara até ao limite, contra a distância dos corpos para além da consumação do vício e a dormência da alma que a tornara insensível ao abuso, à violência consentida do ato. Lutara contra o fim do sonho e a falta de esperança. Talvez por isso estivesse tão cansada.

Um dia, num final de noite, viu-se refletida na parede branca do teto e, vazia de amor, de desejo, de rancor ou de raiva, percebeu que já não sentia mais nada. Nessa manhã, Margarida decidiu que o seu casamento terminara. Ela achava que decidir sobre a sua vida era algo que ainda lhe restava, mas Joaquim jamais concordaria com isso. Ele era o macho, era ele, e só ele, quem escolhia e quem rejeitava. Haveria de nascer quem o abandonasse sem ter sofrido o bastante.

Foi isso que Joaquim decidiu, nessa mesma manhã de guerra anunciada; fazer Margarida sofrer o que ainda lhe faltava. E tudo fez para lhe enfraquecer a vontade e o ânimo, para a reduzir ao tamanho de insecto, esmagando-a depois com o poder e a fúria do desprezo que sentem os homens desprezados.

Quase conseguiu, quando ela aceitou ser a única culpada pelos anos falhados e por todas as infidelidades dele. Quando aceitou não ter sido a mulher e a amante que ele achava merecer. Quando aceitou não merecer.

Margarida aceitara a injúria, a perseguição, a ameaça. Aceitara até, a bofetada dada à porta de sua casa. Fizera-o, com o rosto erguido e as mãos a protegerem as meninas atrás de si.

Aceitar nem sempre é concordar.

Pensava assim para se manter firme. Tão firme, quanto o tremor das pernas o permitia. Mas nunca permitiu que ele lhe dissesse que não era mãe, que não era boa mãe, a melhor mãe para as suas meninas. Isso nunca aceitou. É que há mentiras, que nos esmagam para além do possível, e há verdades que nos fazem crescer as unhas como garras.

"Diga lá então, Dr. Cordeiro, o que quer o pai das minhas filhas, desta vez?"

O advogado pegou no sorriso e guardou-o dentro da gaveta de onde retirou um ar grave e sério, mais adequado ao que se seguia. Pegou nas folhas dactilografadas e deu-lhas a ler.

De paragrafo em paragrafo, Margarida leu com atenção todas as cláusulas daquele acordo e deteve-se naquele que dizia:

- As filhas; Leonor Soares Torres e Inês Soares Torres, ficarão à guarda da progenitora que deterá sobre elas o poder paternal. -

"Ele apenas lhe pede que abdique dos bens que lhe pertencem. Mas não precisa de concordar com isso, Margarida. Não é justo que assim seja e pode ainda lutar pelas suas coisas…. "

Ela olhou-o mais uma vez e viu, o quanto os olhos revelam o que a boca não diz.

"Só isso? As minhas coisas pelas minhas filhas? Coisa tão pouca…", a emoção rodeou-lhe o timbre da voz e ela não foi capaz de dizer mais nada.

João Cordeiro indicou-lhe então a última página, onde um traço à direita e outro à esquerda, esperavam que se firmassem neles as duas vontades. Margarida pegou na caneta , olhou para a ponta esférica de onde, em breve, sairia negra a tinta que escreveria o seu nome.

"Redondo é o mundo e não há nenhuma noite que não se tenha transformado num novo dia.", disse-o em voz alta mais para se ouvir do que para ser ouvida e assinou, desenhando calma e serenamente cada letra , como quem coloca, finalmente, a aquecer-se ao sol a própria sombra.

O pudor do meu nome

2012-01-07T12:22:00.001Z

Há tanto se avezou de ti esse vício, de me desnudares com o olhar e, no entanto, nunca te importaste que morresse de frio enquanto deixavas a noite cair sobre os meus ombros cansados. Cansados da tua ausência.

A minha pele nunca foi para ti um canto aconchegante da tua casa. Eu fui apenas um abrigo na perdição de ti próprio.

Dei-me. Dei-te o pouco que fui no nada em que me tornei agora.

É por isso que hoje, [re]cubro o meu corpo com o pudor das palavras que ainda escrevem o meu nome. Com elas, hei de descobrir no peito o desenho de uma nova forma de amar.

Árvores de alma nua

2012-01-02T17:32:00.001Z

Encantam-me as árvores no inverno,
essa paisagem bucólica de alma nua
por onde sigo descalça
ouvindo melhor
o silêncio dentro dos meus passos
e onde o frio me dói
como um eco
nesta tristeza que sinto
rasa
à flor da pele despida
de todas as palavras.

Sorria....

2011-12-29T02:33:00.006Z

Sorria...

Sim, Sorria!!

É certo que pode não resolver tudo o que tem de ser resolvido,

mas torna tudo mais fácil de resolver.

Se não puder ter tudo o que deseja,
que em 2012 tenha tudo o que, verdadeiramente, falta lhe faz.

Um Bom Ano!!

O Natal

2011-12-20T22:27:00.002Z

E eis que se aproxima
assim,
como quem semeia uma luz possível no coração de cada um
e torna mais visível o caminho por onde vamos.

Ft - "O Semeador de Estrelas" - Kaunas, Lituânia

Invocação a Sophia

2011-12-18T17:13:00.003Z

"Dancer Adjusting Her Shoe" - Edgar Degas - 1885

Há sempre um deus fantástico nas casas

Em que eu vivo, e em volta dos meus passos

Eu sinto os grandes anjos cujas asas

Contêm todo o vento dos espaços.

Sophia de Mello Breyner Andresen, " As casas" in Obra Poética

O tempo dos presépios

2011-12-12T17:26:00.001Z

É tão breve o tempo dos presépios.

É tão estreita a frincha da janela, por onde deixamos entrar o céu, a cintilar em cada um dos quatro cantos de uma solidão espessa e indizível.

De peito quase aberto, acertamos a sintonia dos compassos da humanidade, e os olhos demoram-se mais no interior silencioso das coisas. Há agora, um desejo maior de sermos, a luz que aquece o coração de todos os flocos de neve e a pele que veste o corpo rasgado dos afectos.

Mas é tão efémero o tempo dos presépios, que me excedo já em nostalgia e procuro em mim, o trilho certo para a eternidade dos momentos.

O inverno dos pássaros

2011-12-06T01:02:00.003Z

Quando o tempo arrefece e as horas parecem mais pequenas e mais vazias, detenho-me na alma das aves que se abrigam dentro das próprias asas. Há um desespero estranho colado ao silêncio das suas penas. Há uma solidão velada e fria no canto rasante, sem voo, nem melodia.

É Dezembro.

Em Dezembro, continuo a espantar-me com tudo o que não sei sobre o inverno dos pássaros.

Só as vírgulas rasgam desertos

2011-11-29T00:25:00.002Z

Há dias em que nos sentamos no último degrau e olhamos o lugar vazio onde perdemos a vontade de ser alguma coisa. Abandonamos os braços no sentido do chão e damos ao cansaço o ombro silencioso e estéril de todas as desculpas.

Há noites escuras em que a lua desenha no céu uma vírgula, para nos lembrar do arado que só rasgando o chão consegue lavrar todos os desertos.

Celebração da voz humana

2011-11-24T23:49:00.000Z

Quando é verdadeira, quando nasce da necessidade de dizer, a voz humana não encontra quem a detenha. Se lhe negam a boca, ela fala pelas mãos, ou pelos olhos, ou pelos poros, ou por onde for. Porque todos, todos, temos algo a dizer aos outros, alguma coisa, alguma palavra que merece ser celebrada ou perdoada.

Eduardo Galeano in " O livro dos Abraços"

O eco das palavras dos poetas

2011-11-21T18:50:00.013Z

Hoje acordei dentro de uma nuvem cheia de palavras.

Cheia de pedaços de poesia que se soltavam da folhagem das árvores de uma floresta de papel que também existia dentro dessa nuvem. Toquei-lhes com o maior cuidado, não fossem elas, as palavras, serem como os sonhos que se esquecem quando os queremos realidade.

Mas não….

Aconchegaram-se como meninas, dentro de mim. Ou eu dentro delas, já não sei...

Quem sabe onde mora o eco das palavras dos poetas?

Juraram que se ouvissem Fantasie-Impromptu de Chopin, renasceriam como borboletas e todos os dias pela manhã, na beira da minha janela, ronronaria um gato e cantariam poemas que, sendo tão puros, simples e límpidos como água, dariam ao meu acordar, a melodia harmoniosa dos rios e das fontes e de todas as paisagens que nascem dentro dos olhos, ou flutuam na alma vindas da espuma do mar. Disseram também, que me trariam um campo de girassóis, um punhado de memórias, uma grinalda de algas ou então, searas de versos para eu reinventar.

Hoje, quando acordei, no livro de poesia ao meu lado; No Espanto Das Mãos - O Verbo, da minha querida amiga Lídia Borges, as palavras aguardavam apenas os primeiros acordes do piano, para me dizerem da nova sonoridade que semearam dentro de mim.

À Lídia, os meus parabéns!

A sua poesia iniciou um novo e merecido voo.

Muitos outros lhe desejo.
Por cada um a aplaudo, honrada pelo privilégio de a ler
e de ontem ter estado ao seu lado.

Adágios

2011-11-18T15:58:00.005Z

É tão fria a palidez do mundo quando a vida parte.
Quando os olhos se estendem para dentro dos fantasmas.

É tão fria!

Há segundos em que a morte não me estranha
e me pressinto dela,
coisa insignificante e pequena.
Sinto-a a roçar-se-me na pele
a colocar os dedos no sangue das minhas feridas
a rir-se da surpresa dos meus lábios
do medo a nascer-me cascata dentro da boca.
Nesse momento,
num frágil e fugaz momento
deixo de saber se ainda sou,
até que outra alma abandona as mãos dentro das minhas
e estar, passa a ser tudo o que na verdade vale a pena
para que nenhumas mãos
perto de mim
vivam sozinhas.

A morte de Garcia Lorca

óleo sobre tela de Guilherme de Faria - 1959

Do fundo mais profundo do chão

2011-11-10T00:46:00.001Z

Vem do fundo mais profundo do chão
a raiz da urze
que resiste ao corte da sega.
Mesmo despida de flores,
um dia será
o calor de alguém
que recusou morrer no inverno
sem a promessa das papoilas.

É tudo tão simples
dentro de um caule manso.

Por isso me mantenho na direcção dos afectos
pois se até o vento se rende
à persistência das asas.

Partículas de mar

2011-11-04T18:32:00.003Z

Somos apenas partículas de mar.

Gotas de água de um oceano imenso.

Esquecermo-nos disso, é viver inutilmente nas margens de uma vida sem nunca encontrar uma foz que nos abrace.

Nascidos nas mãos

2011-10-31T18:44:00.001Z

Nas nossas mãos, do lado de dentro das linhas, nasce de nós a poética mais bela.

Por muito tempo que leve a nascer, o tempo é o fermento das melhores searas. E nós, a emergência de sermos no gesto que nos descreve.

Outra luz

2011-10-27T00:16:00.002+01:00

Repara poeta;

No arrasto das folhas ao uivo do vento

As horas não morrem

Aconchegam-se no olhar perdido dos olhos

À espera que o teu relâmpago

Ilumine

A noite de todas as cegueiras

Do interior de ti

2011-10-18T19:10:00.002+01:00

Falas-nos do interior das pedras

e da rendição do vento quando o homem se ajoelha.

Falas-nos do coração dos astros

e da humanidade guardada dentro das sílabas.

Perfeita é a geometria dos lábios

e o instante é aquele que morre ou nasce

se quisermos.

Falas-nos da lava quente a cobrir-nos os ombros

Da vontade a rasgar-se do fundo da terra

e dos gestos que nos gelam

porque queremos.

Falas-nos das carícias de bruma

a seduzirem ilhas

e da vertigem do mar

que naufraga dentro das ondas.

Falas-nos de solidão e de silêncios

em silêncios.

Escreves-te alma

e bastaria ouvir o que dizes

para finalmente nos sabermos.

Dentro do teu afago

2011-10-13T23:43:00.000+01:00

Detenho-me nas tuas mãos

e dentro do teu afago,

a minha pele

reconhece-se peregrina

a sacia-se de ti.

Tu que és dela

o tacto aveludado e fresco

de uma manhã

que da noite se renovou

água de Setembro,

amor entrançado

a manter pulsátil

o meu universo.

Nocturnos

2011-10-07T20:43:00.002+01:00

Na solidão nocturna das ruas

quando a cidade se cala

crescem em mim as paredes

como redes
e nem as raízes nuas

das árvores que são meu leito

entendem por que me deito

nesse silêncio das ruas.

O teu poema

2011-09-29T14:17:00.002+01:00

Trago-te o azul das asas e o segredo dos pássaros.

Trago-te a eternidade despida do valor corpóreo das coisas.

E da copa das árvores

um raio de sol

borda a seda na tua alma

todos os versos de um poema

que em vão

há tanto tempo

tentas escrever na água dos teus olhos.

Amo-te!

2011-09-25T09:58:00.004+01:00

Amo-te!
Amarei todas as folhas onde os teus olhos repousem.
Ignorarei a chegada do vento onde se aninham os invernos e, quando te parecer que a natureza te abandonou, encontrarás no meu coração o contorno dos meus lábios.
Saberás então, que há palavras que nunca são inúteis.

Promessas do mundo

2011-09-16T23:41:00.001+01:00

Na tua mão pequenina
Cabem todas as promessas do mundo
E com elas constróis na areia
O sonho de as ver no mar
A navegar
Nesse mar que as guarda
No fundo
Um fundo tão profundo
Quanto a claridade do teu olhar
Enquanto acreditas
Nas promessas do mundo

Ocaso

2011-09-13T20:17:00.002+01:00

Ainda não era noite e, no entanto, já não era dia.
Numa brisa leve e triste, esvoaçou à nossa volta o inexplicável.
Perguntaste:
Vai doer?
E todas as palavras se ajoelharam, mudas.
E as minhas mãos, quebraram-se de inúteis.
Desde esse dia, em cada ocaso, passei a amar mais o silêncio.

Mantém-te firme!

2011-09-10T16:59:00.003+01:00

Entre a angústia e a esperança
é tão fácil nos perdermos....

"Alguém me ouviu " - Boss Ac e Mariza para a ENCONTRAR+SE

Não me resta nada, sinto não ter forças para lutar

É como morrer de sede no meio do mar e afogar

Sinto-me isolado com tanta gente à minha volta

Vocês não ouvem o grito da minha revolta

Choro a rir, isto é mais forte do que pensei

Por dentro sou um mendigo que aparenta ser um rei

Não sei do que fujo, a esperança pouca me resta

É triste ser tão novo e já achar que a vida não presta

As pernas tremem, o tempo passa, sinto cansaço

O vento sopra, ao espelho vejo o fracasso

O dia amanhece, algo me diz para ter cuidado

Vagueio sem destino nem sei se estou acordado

O sorriso escasseia, hoje a tristeza é rainha

Não sei se a alma existe mas sei que alguém feriu a minha

Às vezes penso se algum dia serei feliz

Enquanto oiço uma voz dentro de mim que me diz?

Chorei

Mas não sei se alguém me ouviu

E não sei se quem me viu

Sabe a dor que em mim carrego e a angústia que se esconde

Vou ser forte e vou-me erguer

E ter coragem de querer

Não ceder, nem desistir eu prometo

Busquei

Nas palavras o conforto

Dancei no silêncio morto

E o escuro revelou que em mim a Luz se esconde

Vou ser forte e vou-me erguer

E ter coragem de querer

Não ceder, nem desistir eu prometo

Não há dia que não pergunte a Deus porque nasci

Eu não pedi, alguém me diga o que faço aqui

Se dependesse de mim teria ficado onde estava

Onde não pensava, não existia e não chorava

Prisioneiro de mim próprio, o meu pior inimigo

Às vezes penso que passo tempo demais comigo

Olho para os lados, não vejo ninguém para me ajudar

Um ombro para me apoiar, um sorriso para me animar

Quem sou eu? Para onde vou? De onde vim?

Alguém me diga porque me sinto assim

Sinto que a culpa é minha mas não sei bem porquê

Sinto lágrimas nos meus olhos mas ninguém as vê

Estou farto de mim, farto daquilo que sou, farto daquilo que penso

Mostrem-me a saída deste abismo imenso

Pergunto-me se algum dia serei feliz

Enquanto oiço uma voz dentro de mim que me diz?

Chorei

Mas não sei se alguém me ouviu

E não sei se quem me viu

Sabe a dor que em mim carrego e a angústia que se esconde

Vou ser forte e vou-me erguer

E ter coragem de querer

Não ceder, nem desistir eu prometo

Busquei

Nas palavras o conforto

Dancei no silêncio morto

E o escuro revelou que em mim a Luz se esconde

Vou ser forte e vou-me erguer

E ter coragem de querer

Não ceder, nem desistir eu prometo

Tento não me ir abaixo mas não sou de ferro

Quando penso que tudo vai passar

Parece que mais me enterro

Sinto uma nuvem cinzenta que me acompanha onde estiver

E penso para mim mesmo será que Deus me quer

Será a vida apenas uma corrida prá morte

Cada um com a sua sina, cada um com a sua sorte

Não peço muito, não peço mais do que tenho direito

Olho para trás e analiso tudo o que tenho feito

E mesmo quando errei foi a tentar fazer o bem

Não sei o que é o ódio, não desejo mal a ninguém

Vai surgir um raio de luz no meio da porcaria

Porque até um relógio parado está certo duas vezes por dia

Vou-me aguentando

A esperança é a última a morrer

Neste jogo incerto o resultado não posso prever

E quando penso em desistir por me sentir infeliz

Oiço uma voz dentro de mim que me diz

Mantém-te firme.

Desassossego

2011-09-04T11:16:00.005+01:00

Sinto-te na boca

pronto a nascer voz dentro de um poema

e no entanto,

decides aninhar-te

entre salivas e silêncios

no leito cálido e manso das minhas veias.

Temes,

que a dor antecipada das sílabas

morra na margem dos meus lábios,

sem saberes
de toda a verdade na génese do mundo

ou que o meu sorriso,

adoce a indignação dos homens

muito antes da revelação nua dos plátanos.

Só não sabes,

que do corte vertical do tempo

colho para ti

um regaço de aguarelas

e todos os aromas de Outono

e nas mãos,

guardo a idade das folhas

onde escreverei

os teus maiores desígnios.

" Mudança de estação" - Aguarelas de Marah Amaral

Das palavras que te deixo...

2011-08-30T00:37:00.000+01:00

No teu olhar eu descubro

Que o mar

Tem uma cor inventada

Dentro do nosso peito

A mesma

Que a nossa pele vestiu

Quando a desnudámos.

Gestos

2011-08-24T05:56:00.001+01:00

Pega na folha amarelecida onde somaste os dias e espreme-a, até sentires caírem dentro de ti todos os gestos moribundos de que te esqueceste. É deles que tens de cuidar antes que a vida te morra, e tu com ela, sem te dares conta.

Reinventemo-nos

2011-08-10T18:17:00.001+01:00

Quando urge reinventar

Todas as formas de vida possíveis
Para além do ruído surdo,
Louco e rouco
Das gargalhadas
De gaivotas e cigarras

E o mar,

É o cenário onde pousam os olhos
De um horizonte árido e solitário

A padecer de nome…
A morrer de fome…

Tomemos a liberdade nos pulsos
E chamemos o tempo escoado
Dos poros das coisas inertes.

Reconfortemo-nos no centro do peito
Lugar onde não existem asas quebradas
Nem voos impossíveis

Plantemos árvores
Que ouvem silêncios

E deixemos que nelas amadureçam os verbos
Enquanto os úteros, semeados de palavras
Germinam gestos
De quem ainda acredita
Na força das searas
Que brotam das terras cansadas
E da verdade dos afectos.

Uma história dentro de outra história

2011-08-06T14:58:00.001+01:00

No corpo protejo o voo

de um pássaro rubro

por um fio de luz desenhado

que dia a dia, passo a passo

conquista o que nunca tem

como deveras conquistado.

Sofre e sangra porque é carne

igual em toda a humanidade

e se sabe tão diferente

dentro de toda essa igualdade.

Um dia, será apenas

grão de pó errante
fragmento de memória

principio e fim, linha finita

névoa desfeita sem glória

como a rima dentro desta escrita,

uma história, dentro de outra história.

Negra flor

2011-08-02T23:17:00.001+01:00

Sem mais, sem qualquer outro aviso, guardaste o lenço impregnado de dias vazios e partiste, apagando os pés na areia à medida que passavas.

Não olhaste para trás, nem te detiveste um só segundo porque, se o fizesses, terias percebido como era negra a flor que eu bordava na orla da minha saia, enquanto as mãos se contorciam descrentes de luz e tempo, ausentes de luar.

É por isso que hoje, eu só amo as rugas do meu rosto, as únicas que, verdadeiramente, nunca me abandonam.

Vento inquieto

2011-07-26T13:18:00.003+01:00

No arrepio das águas

chega o vento,

inquieto e frio

à procura da serenidade das coisas simples

que outrora impregnavam a pele dos barcos

e hoje, já não moram em lugar nenhum.

São apenas,

fracção ínfima do verbo amar

intento perplexo

entre mundos alucinados

que morrem, rente aos mastros

sem nunca terem sabido

como hastear uma bandeira.

Autenticidade

2011-07-23T19:13:00.000+01:00

Woman with Eyes Closed - Lucien Freud (2002)

Mesmo que no céu voem pássaros de belas plumagens e em terra, as flores se sintam pequenas ante tamanha beleza, a autenticidade é uma vela que nos revela, neste tempo obscuro onde tudo é efémero.

Sagrada é a vida e ela, é que é bela.

Grande,

é apenas o que de fértil deixamos germinar dentro dela.

Mistérios vindos do mar

2011-07-18T02:07:00.009+01:00

Não sabia muito bem como chegara até ali, não se recordava sequer de ter dado ao cérebro as coordenadas do mar, mas era à sua frente que se encontrava, atraída pelo desejo maior de se livrar da angústia.

Não havia nada nem ninguém que a entendesse melhor que o mar. Só ele recebia tudo o que se lhe derramava da alma sem a questionar ou julgar, sem se impressionar com a falta de formalidade do discurso ou com as palavras avulsas, ausentes de rigoroso sentido.

Era apenas ele que a ouvia, num silêncio partilhado, comunhão de água.

Dizia-lhe ele, que tudo o que ia, voltava. Voltava devolvido, diferente, envolto nas algas verdes que saram a erosão do tempo nas rochas. Sopradas do vento norte, trazia-lhe as palavras maternas, sábias, também elas fortalecidas pelas ondas da vida: “ À tempestade segue-se sempre a bonança, minha filha”.

Sabia-o, mas deixava-se engolir pela incerteza que lhe sugava a força de acreditar nisso.

Estava cansada, era sempre o cansaço que vestia pela manhã e que lhe pesava nos ombros vergando-os no sentido do chão. O esforço com que vencia a inércia de si própria, só à noite o estendia junto a si, em descanso, lado a lado com a ruína dos amores fracassados e o vazio das ausências.

Estava só.

Tinha amigos, poucos. Já não tinha pais e nunca tivera filhos. Era tronco de uma árvore infrutífera, esquecida num pomar abandonado. Só os corvos descobriam nela o abrigo das noites frias, mas rapidamente esvoaçavam. Fugiam, ou ela os espantava, já não sabia. Havia alguma coisa que sempre temera nas aves negras.

Era uma mulher só, para além de sozinha .

Não era por isso estranho que amasse a solidão. Conhecia-a bem e jamais se sentira enganada por ela. Jamais ela lhe prometera outra coisa diferente, para além do constante e impalpável silêncio de si mesma. Mas às vezes, tantas vezes, sufocava-a. Agigantava-se dentro dela e tomava conta dos espaços exíguos por onde flutuavam os seus sonhos. Desejos humanos e inconfessavelmente femininos. Espalhava-se por todo o lado, escurecendo janelas, encerrando portas, invadindo as paredes até consumir todo o ar respirável. Até ao desmaio quase irrecuperável da esperança.

Naquele dia estava assim, asfixiada e dormente, sedenta de maresia.

Rodou a chave e o motor do carro parou. Pensou sair , sentar-se no paredão, mas a sensação antecipada do contacto da pele com a pedra fria e húmida, fê-la arrepiar-se. Estremeceu, e isso tornou-a mais frágil e desprotegida ainda, numa ampliação desmesurada de auto-comiseração que a envergonhava a si mesma.

Abriu um pouco a janela, ouviu o som do mar a afagar-lhe os ombros, pronto para o amparo da queda. Sem resistência, deixou os braços caírem em cima do volante, neles escondeu o rosto e, completamente indefesa, abandonou-se em si, num pranto convulsivo e incontrolável.

Permaneceu assim não sabe por quanto tempo, até que foi sentindo que o mar levara dela a espuma dos dias mais tristes e lhe restituía, serenamente, a força vinda dos corais em troca de tudo o resto que lhe doía.

Foi nessa altura que ergueu os olhos e viu, preso no pára-brisas, um pequeno papel com algo escrito. Saiu do carro, olhou à volta mas não viu ninguém. Pegou no papel, limpou o rosto molhado à manga do casaco e, com o coração a bater, no ritmo apressado de uma ansiedade surpreendente e estranha, leu:

"Tenha fé.

O tempo resolve tudo.

Felicidades. “

Passaram muitos anos.

Ela não deixou de estar só e de amar a solidão. Continua a procurar o mar e é ele que continua a ouvi-la, como sempre fez. Não, ele nunca lhe disse quem foi que lhe deixou, naquele dia, aquela mensagem. Mas ajudou-a a compreender cada uma das palavras escritas naquele papel, como uma verdade que toda a gente precisa de saber quando, na vida, tudo é menor que desespero.

A chuva que nos lava

2011-07-13T00:49:00.005+01:00

Nem sempre o céu anuncia
a queda da chuva que nos lava;
da tez madura,
a cor velada do sal que nos consome .

Prendemos no sargaço
a dor espraiada numa foz longínqua,
e deixamo-la morrer
abandonada
no cansaço escoado das marés
a definharem-se nos dedos.

Entre versos,
plantamos à noite, o uivo dos lobos
e uma roseira pintada de azul.
Construímos no peito um farol de mariposas
regressadas da colheita de aromas raros,
enquanto desenhamos nas suas asas
um sol amarelo ancorado
a resgatar naufrágios.

Nem sempre o céu anuncia
a chuva que nos lava,
mas sabemos,
quando já não nos amarga o que choramos.

Foi assim, de novo...

2011-07-10T16:13:00.001+01:00

Porque nenhuma emoção se diz, tão completamente quanto se sente...

Obrigada!

" Do outro lado do espelho" apresenta-se em Esposende

2011-06-30T12:08:00.002+01:00

Esposende é uma cidade especial, cuja beleza se espelha no rio ao encontro do abraço do mar.

É a minha cidade de adopção e de coração. Cidade onde tenho o privilégio de viver e onde encontro, tantas vezes, a tranquilidade e a inspiração para escrever.

É por tudo isto que, juntamente com a Câmara Municipal de Esposende e a Editora Lua de Marfim, tenho o enorme prazer em convidar-vos para a sessão de apresentação do meu livro " Do outro lado do espelho" que decorrerá nesta cidade, no dia 9 de Julho na Biblioteca Municipal Manuel Boaventura, pelas 18h30.

Mais uma vez, terei a honra de contar com a presença da escritora e poeta Mel de Carvalho, para fazer a apresentação da obra.

Lá estaremos à vossa espera!

Porque a poesia é uma flor, pronta a ser sol na alma de cada um...

Obrigada!

Grande lição para gente pequena

2011-06-27T20:26:00.004+01:00

Grande é a virtude

De tão grande vontade

E tão pequena eu sou

Perante o teu exemplo

A propósito da prova de Paratriatlo que decorreu no passado dia 25, no âmbito do Campeonato Europeu de Triatlo em Pontevedra. A temperatura do ar era de 40ºC, nenhum dos paratriatletas desistiu e quem assistiu à prova, teve a honra de receber uma enorme lição de vida.

Eu senti-me privilegiada por isso.

Aqui fica o meu aplauso e a minha gratidão a todos eles!

Anos verdes

2011-06-15T00:01:00.004+01:00

Verdes foram todos os anos

Que não colhi,

Porque não sabia

O quanto pode ser doce

O que de amargo

Guardamos,

Se deixarmos

O tempo nascer maduro

E pronto a ser luz

Para além do ninho das pupilas.

Silêncios

2011-06-06T23:44:00.000+01:00

Preciso de te dizer

Todas as palavras

Que bordo para ti em silêncio

E me doem

Como gelo triturado nos dedos

Enquanto me ignoras

Caminho de água nascente

2011-06-01T01:09:00.001+01:00

Eram passos lentos os que trazia.

Lançava-os no chão. Naquele que sabia e no outro que nunca pisara mas onde cresciam as papoilas que um dia haveria de colher. Um dia, um qualquer dia de um qualquer tempo , numa qualquer dimensão.

Eram passos seguros, firmes, mas propositadamente lentos. Neles, ouvia a história das pedras, respirava o aroma cicatrizante do pó da terra e, enquanto guardava nos bolsos o orvalho da noite suspenso nas ervas daninhas , subia-lhe aos lábios o sabor vertical do trigo a oferecer-se-lhe à fermentação da vida.

Do caminho, não lhe importava o rasto, apenas o peso de si própria moldado no barro, qual ânfora a saciar a fome de humanidade. Talvez por isso levasse consigo, pousadas nos ombros, todas as lágrimas que lhe confiavam e mais umas quantas rugas, suas e de outros, porque o saber do tempo era o único tesouro que conhecia.

Um dia, desejou que tudo de si fosse fértil como água nascente, mas nem por isso apressou ou refreou a passada. Se o sol lhe era força a aquecer a alma, respirava mais fundo para a guardar no coração e aí se abrigar das imperfeições do vento norte. Mas quando era chuva o que chegava do céu, erguia o rosto e recebia nele cada gota, como quem bebe um oásis, sabendo que os desertos existem e aí, nem as pedras desejam falar da sua própria história.

Saboreava cada milímetro da sua caminhada como se semeasse e colhesse estrelas e as amasse a todas de igual modo, como filhos diferentes mas de brilho igual.

De quando em vez, uma rodopiante aragem envolvia-lhe os sentidos e via-se então, de braços abertos, numa afinidade de asas com quem nasce a voar. Era assim que planava livre por dentro dos sonhos e descobria que essa era, de todas, a mais bela viagem.

Eram lentos os passos e grandes os sonhos.

Eram imensos os sabores, e isso já era tanto para se sentir feliz.

Reinvente-se o grito

2011-05-27T20:07:00.003+01:00

Um dia…

Talvez um dia

Se preencham os vazios

Com palavras eruditas

E no pó levantado do chão

Se descubram os deuses

Que obstinadamente

Se mantêm de pé.

Talvez um dia

Os olhos não ceguem

Na descrença dos gestos

Os arados não gemam

De solidão

Nem os mastros se rendam

Ao abandono das marés.

Mas hoje

É urgente que as bocas se encham de espigas

E frutos maduros

E mesmo na ausência de vento

Se reinvente o grito

Como o desfraldar de uma asa

Emanado

Do pundonor de uma bandeira.

Para que não me esqueça de ti

2011-05-19T01:02:00.003+01:00

Quando o tempo adormece

Dentro da tua cabeça

E o que choras

É apenas a saudade que te arrasta,

Deixa que os teus os passos sejam lastro

Da polpa de uma árvore mansa

Sabendo que a paz

Tem a cor do teu cabelo

E da vida,

Te sobram distraídos os minutos

Na lentidão das palavras

Que abandonas

Ao ritmo da tua memória confusa

Já não há veredas que te doam

Nem segredos por inventar

Já não há rio

Onde deixes cair

O pingo de vida que tens,

Suspenso na ponta dos teus dedos

Por isso o pousas no meu rosto

Para que não me esqueça de ti

Foi assim....

2011-05-15T03:15:00.008+01:00

Há momentos em que nada do que eu possa dizer

diz o tanto que eu quero....

Obrigada!

Fts de João Correia, Alexandre Gandum e Mel de Carvalho

Do outro lado do espelho

2011-05-03T17:00:00.006+01:00

Desprendo de mim as palavras e dou-as a ler,

para que elas possam ser, um novo detalhe nos vossos olhos.

"Do outro lado do espelho" é o meu 1º livro.

Um livro de poesia que tem a chancela da editora Lua de Marfim, e que, tendo nascido do incentivo das Vossas leituras e da generosidade das Vossas palavras, muito me honraria a Vossa presença no seu lançamento.

Esse evento, terá lugar no próximo dia 14 de Maio, no Auditório do Campo Grande -56 em Lisboa, pelas 16 horas.
Ladeada pela escritora Mel de Carvalho e pela jornalista Otília Leitão, lá estarei à Vossa espera.

Flor da Vida

2011-04-29T18:00:00.003+01:00

Nas gotas redondas de uma água não antes tão cristalina, bebeu a essência de ser, simplesmente, uma asa a voar no sentido do infinito. No centro de si, uma força contraía para o fundo da alma a razão de todas as coisas que se abraçam à misteriosa energia do amor.

Abriu o sorriso e sentiu-se singular.

Voltas? – perguntou em silêncio.

Mas não era de regressos que falava o encontro das mãos, mas sim da posição exacta das pétalas , quando se descobre a sintonia do universo.

Abraçaram-se.

Agarraram-se os dois à pele que, possuindo a mesma geometria, desfazia todas as névoas feitas de arestas irregulares e que restituía aos olhos, a circunferência pura do brilho dos cristais.

Humildemente,entregaram ao vento o que pensavam e souberam-se um imenso mar, irradiando nas ondas o idioma que as palavras desconhecem.

Nada mais simples foi preciso dizer, enquanto o ventre crescia de novo e os pássaros anunciavam a descoberta do enigma, contido na flor da vida.

À espera que me respires

2011-04-19T17:33:00.000+01:00

Na exaustão dos dedos
a desfiarem rosas,

repito-me,

no murmúrio das contas
perfumadas
pelo perdão das sílabas

enquanto os verbos fogem
para longe da boca,
prolongando nela o silêncio
de não te saber dizer
o que mais me dói
sem que me trema o coração.

Frágil andor
na procissão dos afectos.

E assim serei,
a mais serena brisa
à espera que me respires.

Na procissão dos afectos, desejo a todos, uma serena, doce e santa Páscoa.

Bem Hajam!

De mulher para mulher

2011-04-12T15:49:00.003+01:00

Se te falarem no brilho de cada um dos teus cabelos ou da beleza pintada nos teus olhos, não te esqueças da solidão que semearam em ti e te empardeceu o corpo, enquanto procuravas a cor certa para não chorar.

Só assim, conseguirás ver-te inteira em qualquer espelho, sem que o reflexo da lua te cegue e te impeça de pincelar a branco, todos os cinzentos que te habitam.

Depois...
depois sim, deixa que te cresçam as asas na grandeza que em ti encontras.

Guardado nos corais

2011-04-05T11:56:00.001+01:00

Naufraga de ti,

Foi na areia junto ao mar

Que incrustei os lábios

E a tua sede.

E foram tantas as marés,

Que hoje apenas os corais

Sabem

Do quanto te amei em silêncio

Na depuração das águas.

Só eles conhecem o aúste

Que trago em seiva

À tua espera,

Como um cais,

Tecido nas redes do tempo

E na visão antecipada

Do regresso dos barcos

Ávidos de beber.

Foto : José Carlos Dias Gomes - Olhares.com

O gemido dos teus olhos

2011-03-28T16:00:00.005+01:00

Não era o fogo que fazia gemer os teus olhos

Apenas mágoa,

Que sem saber porque nascera

Amparava o desfolhar das camélias

Como se elas fossem,

O único chão possível

Para acolher a nossa alma a morrer de angústia.

Há sempre uma manhã

2011-03-23T01:09:00.001Z

Na morte das noites densas

há sempre uma manhã

que crê no regresso das andorinhas

e na dor sublimada dos poetas.

É o beijo do vento

no eclodir das folhas que hão-de vestir
de novo

os ramos nus

como as palavras vestem os versos,

musas, a bordar desígnios

nas asas feridas das borboletas.

Só por hoje

2011-03-17T10:13:00.005Z

Só por hoje
só a vida vale, só ela importa.

O mundo é uma folha que se rasga
enquanto os homens morrem
tombados
como baralhos de cartas
e as árvores choram desventradas,
raízes expostas
reduzidas a nada
expulsas à força pelo centro da terra
sem armas, sem guerra
só silêncio, sal e mais nada.

Só por hoje
só a vida é, só ela importa
e nada mais há
que esta frágil existência.

Escreve-se mulher

2011-03-08T00:24:00.004Z

Escreve-se eternidade

com um olhar diferente,

quando são ventre

todas as palavras,

e a vida,
um tempo tão escasso
lamacento ou areado,
a escapar-se num fino espaço
indagando felicidade.

Escreve-se mulher

nesse olhar em frente

nascente de toda humanidade.

Inspiração em Sophia

2011-03-01T10:10:00.004Z

Luz e sol e pintura
sobre o telhado à noite a lua cresce
abro os olhos como um barco pelas ruas
no entanto outonece

Sophia de Mello Breyner Andresen, ilhas

Outonece tantas vezes, no azul
de uma sinuosa aguarela
perde-se a lua do sol
enquanto ele procura por ela

Maria João de Carvalho Martins

Ser bago de trigo maduro

2011-02-23T00:30:00.000Z

Não sei quando parto.

Há tanto que sou já
da tua luz,
o débil rasto
de uma enorme e alva claridade…

E se sigo ainda neste corpo
que é apenas matéria presente
da alma que vagueia
como um rio
fluido, calmo e transparente
é porque insisto ser,
bago de trigo maduro
orgulho da tua seara,
até que parta
e leve
tudo o que restar de mim
preso nas mãos,
para escrever o teu nome
por onde voarem os meus olhos.

Perto do chão

2011-02-17T00:14:00.006Z

Na surpresa de um relâmpago, viu-se a deitar fora os punhos de renda. Cravou as unhas na terra, lamentou todas as ervas daninhas e estendeu rendidas as palavras que há uma eternidade se atropelavam na boca.

Chorou.
A alma nunca é um espaço vazio e a dor é uma teia que se enleia, à volta de uma lágrima muda, tantas vezes a vida inteira.

Tão perto do chão quanto do peito trazia a vida, sentiu o colo da terra a apontar-lhe o olhar na direcção do voo das águias e percebeu que, dentro de si, grande era tudo o que não escondia em lugar nenhum.

Hoje canta o poeta...

2011-02-14T11:58:00.006Z

VINICIUS DE MORAES

Soneto do amor total

Amo-te tanto meu amor... não cante
O humano coração com mais verdade...
Amo-te como amigo e como amante
Numa sempre diversa realidade.

Amo-te afim, de um calmo amor prestante
E te amo além, presente na saudade.
Amo-te, enfim, com grande liberdade
Dentro da eternidade e a cada instante.

Amo-te como um bicho, simplesmente
De um amor sem mistério e sem virtude
Com um desejo maciço e permanente.

E de te amar assim, muito e amiúde
É que um dia em teu corpo de repente
Hei-de morrer de amar mais do que pude.

... na sua própria voz.

Flor do Cardo

2011-02-09T22:50:00.004Z

Se a noite cair em mim
E me fizer rendida à terra,
Inesperadamente
Eu serei de novo
Flor do cardo
A beber da saudade dos teus olhos
A indizível serenidade
Do amor eterno.

Erosão dos afectos

2011-02-03T22:36:00.001Z

Desfazem-se, pedras,
na fricção lenta dos dias,
umas nas outras
até serem pó,

erosão dos afectos
despojados
de calor e de chama.
São almas em queda,
sofridas e sós,
partículas de cinza
iludidas e cegas
presas aos nós
de quem já não ama.
As vozes,
outrora mel escorrido dos lábios
são agora o rio infecto,
cuspido,
da alma a lamber
o melodrama
do nada que valha a pena
ser vivido.

Imperfeição

2011-02-01T00:22:00.003Z

Aceitar a imperfeição de alguém, é compreender a nossa própria condição, e o quanto todos somos incrivelmente parecidos, embora julguemos que não.

Para que reze (de novo) a história...

2011-01-27T00:02:00.002Z

Filho da Azinheira, como gostava sempre de dizer, nasceu naquela pequena aldeia do concelho de Oleiros, num tempo em que o mundo se circunscrevia ao perímetros dos pinheiros a perder de vista . Estes rodeavam as casas feitas de pedra e divisórias em madeira que hoje em abandono e ruínas ainda lá permanecem, apenas para fazer lembrar a história.
Em pequeno era traquinas, dizem!
Filho de gente pobre, guardava cabras com os irmãos, depois de chegar da escola, pelo meio daqueles montes e vales onde o pai era resineiro.
A mãe, cuidava da horta onde às vezes também plantava linho e tratava do porquito, que mais tarde haveria de salgar, curar os seus presuntos e os enchidos que dariam sustento à família.
Sempre mostrou orgulho pelos pais, e pela suas origens. Sempre nos transmitiu isso.
Aventurou-se por Lisboa ainda muito novo, apoiado pelo irmão mais velho. Foi empregado de mesa, e aproveitou ao longo da vida, todas as oportunidades para se tornar exímio nessa arte.
Foi militar de paz e de guerra, e foi nessa guerra que acabou por permanecer sobrevivo , sem nunca lhe ter encontrado, verdadeiramente, um sentido.
Foi um especialista na minúcia da construção de um selo. Foi um homem rigoroso, orgulhoso e por vezes austero.
Nem sempre compreendeu e nem sempre foi compreendido. Mas foi um homem simples na sua essência, que soube transmitir, por linhas direitas e tortas, os valores do dever e da honra, da humildade e do trabalho.
Nem sempre foi a melhor pessoa, o melhor marido ou o melhor pai. E soube reconhecê-lo.
Fez um percurso, o seu percurso. Com ele condicionou outros, é verdade. Mas também foi condicionado!
Não deixou de aproveitar a segunda oportunidade que a vida lhe deu para ser diferente. E conseguiu. Orgulhou-se de o ter feito e eu também!
Foi meu Pai!
Faz hoje dez anos que partiu, e com tudo o que foi e o que viveu, continuará sempre presente na memória e na vida das suas filhas.

( Reedito este texto escrito há dois anos, porque há coisas que apenas se escrevem uma vez na vida e permanecem eternas com o passar dos anos. )

Cordão de água

2011-01-23T11:49:00.009Z

Dos seus olhos, do espaço inundado pela linha de água que envolve o caule dos nenúfares, viu-a sentada na escarpa a desfolhar folha a folha, as páginas do seu próprio poema.
Cinquenta páginas, cinquenta vidas, cinco flores nos sentidos de uma só mão e na outra, a silhueta redonda mundo.
Ouviu-lhe a oração das contas, rosário de dores e sonhos, presos ao mastro de uma frota de caravelas perdidas, em terras de mouros, carregadas de esperança, dentro do seu próprio tempo.
Soube-a doce e salina no entrelaçar do cordão de água, movimento pendular dos dias em espera.
Escutou-lhe o saber do corte dos cachos, da colheita fértil das searas e do perfume das pétalas caídas.
Ofereceu-lhe de beber, mas ela já era água.
Estendeu-lhe a mais fina das algas, mas ela era já, o fio mais precioso de Ariana.
Falou-lhe das palavras escritas no silêncio, mas eram já silêncio todos os seus versos.
E nada mais tendo para lhe restituir de sol, desprendeu de si a lágrima dourada caída de uma das cinco pontas de uma estrela e, de mansinho, colocou-a no alinhamento da constelação que celebra a vida, sinal e vértice perfeito da luminosidade daqueles olhos. Colocou-a ali, para que fosse a luz do seu caminho e lhe revelasse a transparência fina, para além da poeira das incógnitas.
Depois, em silêncio, regressou ao lado de lá do espelho, ao leito do seu próprio rio e cravou os joelhos nos seixos seculares, onde guardava todos reflexos.

Momentos...

2011-01-18T00:11:00.007Z

Sabes porque te pedi que viesses?

Sorriu ao calor dos olhos dela que de tão ansiosos, lhe queimavam o rosto de interrogação.
Inspirou do silêncio o vaguear sereno de quem tem tempo e nas suas mãos, aninhou as outras. Pérolas protegidas da aragem fria.

Olha, anuncia-se o desabrochar das magnólias!

A viagem

2011-01-12T00:20:00.006Z

Partiu destemida pela noite dentro, sem xaile que lhe cobrisse o espanto de se descobrir nas sombras. Queria perceber-se no perfil sinuoso de cada uma das fases da lua e virar do avesso todas as costuras do tempo. Queria saber-se inteira, ver-se sangrar em cada aresta, na rugosa imperfeição que sentia pertencer-lhe, tão eterna.

Naquilo que lhe pareceu durar o breve movimento das pálpebras, fechou os olhos e soube do medo à espreita do intervalo vacilante dos seus passos. Mas logo à frente, aquela vontade, atraindo-a, como uma verdade atómica, para o fundo de si, sem receio de sentir todos os ângulos no contorno das dúvidas ou, as diferentes texturas que a habitavam, há tanto tempo já.

Algo lhe apontava ali, a direcção do sol que haveria de penetrar de mansinho, em cada frincha desbravada da sua escuridão e iluminaria, um a um, todos os seus espaços. Algo lhe dizia que só assim, poderia entender o magnetismo das estrelas e o quanto aceitar-se, pode ser o mais doce e sereno início de uma viagem feliz, de braço dado com o mundo.

Hoje...

2011-01-06T23:33:00.005Z

Hoje...
a vida amanheceu
como se o universo
se despisse do tempo
e uma nova luz eclodisse
do lado de dentro da chuva,
para aconchegar
o coração dos pássaros.

Hoje...
escreveu-se amor
no contorno branco
das nuvens mansas
e os deuses
riram e choraram
felizes,
com as voltas do mundo.

Sem poesia

2011-01-04T00:34:00.008Z

Quando deixaste o amor suspenso
num trémulo segundo de uma hora incerta,
tentei beijá-lo com a estrofe mais suave,
a mais singela e a mais perfeita,
para que não voasse.
Não sabia ainda que na tua alma já não vivia o verso,
nem que a minha vida deixara de ser poema.

Depois disso
o silêncio tornou-se um hino
e eu
um anjo aprisionado
na minha própria harpa.

A propósito do Novo Ano

2010-12-30T13:26:00.004Z

Os anos passam, sucedem-se... uns tão apaticamente iguais, outros tão dramaticamente diferentes.
Mas existem anos felizes. Ou anos com dias felizes. Ou dias com momentos de felicidade.
O que importa é que existam, que se sintam e façam sentir e não passem por nós vazios ou nós, por eles, sem sentido.
Todos os anos se festeja, de uma forma ou de outra, o segundo de transição da soma de todos os dias que se gastaram nas nossas vidas e a vinda de outros tantos.
Que se festeje pois, mas mais do que isso...
Que se festeje a chegada de mais trezentas e sessenta e cinco oportunidades de fazermos um pouco mais e melhor...
Por nós, para que brilhe mais a nossa lua, vivendo alto;
Pelos outros, para que sintam que os gestos que parecem banais, são afinal fundamentais;
Pela protecção e preservação do mundo, para que não deixe de ser o melhor lugar para viver.
Que se festeje a alegria de não ver perdida a esperança de mudar o que está ao alcance das nossas mãos, quando sabemos que não podemos mudar o mundo.
Que se brinde com lágrimas ou risos o maravilhoso privilégio que é viver. Viver a sonhar e a partilhar. Viver perdendo e ganhando. Viver a crescer e a dar. Viver a amar.
Que cada um de nós, seja a gota de água, o raio de sol, a luz maior que faz a diferença. Que ame cada dia do novo ano, espelhando um sorriso, e que nenhum segundo se desperdice.

Escrevi este texto há um ano atrás e hoje, porque não encontraria outras palavras que dissessem mais ou melhor, o que vos desejo para o novo ano, reedito-o.
Sei que se anunciam dias difíceis, dias que vão apelar mais à nossa resiliência e ao nosso sentido solidário. Estejamos atentos e aproveitemos isso para crescer em humanidade.
Talvez não possamos em 2011, vir a ter tudo o que desejamos, mas que dia a dia, o próximo ano nos permita ter, exactamente, o que precisamos. Isto, parecendo ser pouco, será sem dúvida, o bastante para sermos felizes.

Com a amizade, o carinho e a gratidão de sempre, para todos...

BOM ANO !

Fazes-me falta

2010-12-27T18:57:00.006Z

À beira de mim,
reduto do que sou
anelo de existência,
ajoelho-me no mar
e nele entrego o meu pretérito,
dor assilábica
de todas as rezas de invernia.

Espero-te,
como quem espera o regresso dos deuses
no resgate das conchas

E sei,
porque simplesmente sei,
que é cíclica a melodia
das ondas,
enquanto aguardo no cais
o silêncio manso
da tua chegada.

Mesmo que errante no ocaso
será a surpresa da tua voz
que dançará na minha pele,
como um hino perfumado
tremulando na alma
até à colheita,
do doce manto de tulipas brancas
que há muito crescem
serenas
à tona d' água,
crendo no beijo colorido
dos teus olhos.

Só elas sabem
o quanto me fazes falta.

Basta acreditar

2010-12-19T18:45:00.018Z

Basta acreditar,

e prolongaremos o espírito do Natal

a todos os dias do ano...

Que esta seja, mais uma oportunidade de nos prepararmos para isso!

Para todos....
Com a amizade e o carinho de sempre...

Simples poça de água

2010-12-14T01:08:00.009Z

Trago ao peito,
a linha descontínua
do traçado de um mapa
e todos os dias cegos,
talhados à força do impulso.
Trago nas mãos
a rocha, lava liquefeita,
travo amargo de todos os medos
que gotejam no tempo,
o fermento dos nós
no laço dedos.
No regaço,
trago um espaço
onde dançam as estrelas,
prenhes de todo o brilho do mundo,
no prolongamento do céu.
O mesmo céu, plúmbeo
que tantas vezes
me inunda a mágoa, de mar
e a vida, de néctar da uva,
sabendo-me...
simples poça de água
berço das gotas da chuva.

Onde vive o Menino Jesus

2010-12-08T13:56:00.009Z

Sempre soube que o Menino Jesus vivia dentro de cada um de nós.

O que só descobri depois, é que nem todos acreditamos verdadeiramente nisso em todos os dias do ano...

" (...)

A Criança Nova que habita onde vivo

Dá-me uma mão a mim

E outra a tudo que existe

E assim vamos os três pelo caminho que houver,

Saltando e cantando e rindo

E gozando o nosso segredo comum

Que é saber por toda a parte

Que não há mistério no mundo

E que tudo vale a pena.

A Criança Eterna acompanha-me sempre.

A direcção do meu olhar é o seu dedo apontado.

O meu ouvido atento alegremente a todos os sons

São as cócegas que ele me faz, brincando, nas orelhas.

Damo-nos tão bem um com o outro

Na companhia de tudo

Que nunca pensamos um no outro,

Mas vivemos juntos os dois

Com um acordo íntimo

Como a mão direita e a esquerda. (...)"

Alberto Caeiro

( Poema do Menino Jesus )

Musgo norte

2010-12-04T14:49:00.013Z

Cresce a norte
o musgo verde dos presépios
e procuro nas mãos pequenas,
a magia dos sonhos de infância.
Fala-me a terra
da fome das crianças,
presa ao massacre dos pinheiros
e das figuras de gelo
agonizando, tão frias.
No céu, sem brilho
chora uma estrela perdida
e chove noite
sem vontade de ser dia.
Em mim,
caem-me lágrimas nos dedos
e seca o musgo, no sal
sem vontade de Natal.

2010-12-01T12:04:00.008Z

O que te torna desumano, não é o teu medo,
mas a tua ignorância!

Só por isso me discriminas e,
nem reparas,
como é igual a linha redonda dos nossos olhos.

Isto dá que pensar (8)

2010-11-28T15:17:00.007Z

Há gestos que parecem difíceis,

simplesmente porque nos esquecemos

de os incluir nos nossos dias...

... e eles são, em simplicidade,

aqueles que devolvem à nossa vida

a humanidade que tantas vezes nos falta.

Mulher imensa

2010-11-24T00:19:00.006Z

Que fazes tu, mulher
Ao brilho dos teus olhos
Quando empardecidos
Se rendem à salga da vida
Na espera do amparo de um anjo?

Que fazes tu, mulher
Ao que te lateja no peito
Silenciado e dormente,
Incandescente
Quando o tempo te consome?

Diz-me, que cor têm as cinzas
Do leito onde adormeces
E desfaleces cansada
Quando o corpo se esvazia de nada!

Diz-me a que te sabem os lábios
Quando tens de morder as palavras
Vazias, geladas de solidão
Devolvidas e retalhadas
Do tanto que nelas plantaste
Em forma de coração!

O que fazes tu, mulher imensa
Do que guardas na lembrança
E não dizes, apenas
Para que a tristeza,
Não te faça perder a esperança?

Para te dizer o quanto te quero

2010-11-18T19:21:00.011Z

Para te dizer o quanto te quero
Invento o etéreo verbo
A palavra perfeita
Na sintaxe de um poema,
Farpado da alma a doer

Como uma laçada feita ao peito
Cordão de uma ponte só nossa,
Suspensa
Sobre um rio alucinado
Que invadindo louco todas as margens
Nos afoga a alma e nos afasta

Contendo -te...
De mergulhar na doçura dos meus olhos

Impedindo-me...
De te dizer o quanto te quero

( Foto pessoal )

Na dobra da noite

2010-11-14T09:25:00.005Z

Na dobra da noite, é o silêncio que me toca a ponta dos dedos e me leva até à janela. Eu fico ali, de vida debruçada, madrugada fora à espera de mim.

Sei-me pé-ante-pé, com o vértice de uma estrela preso ao peito, seguindo o rasto redondo do mundo.

Quando por fim me abraço, no afago quente de um reencontro, já o sol me espera para se entrançar no meu cabelo, enquanto a lua se despede do meu olhar levando com ela tudo o que me ensinou sobre solidão.

Estaremos nós preparados?

2010-11-10T20:34:00.009Z

Por estes dias, em que a chuva e o vento me levaram a pensar profundamente no sentido das minhas inquietações e, perante a degradação da condição económica do país, dei comigo a interrogar-me se, na verdade, estaríamos nós preparados para viver com muito menos e se, apesar disso, conseguiríamos encontrar o equilíbrio necessário para sermos felizes.
Não podendo negar esta possibilidade, tendo em conta que ela se torna cada vez mais evidente, importa reflectir urgentemente, nas nossas rotinas e estilos de vida e questionarmo-nos de uma forma sensata e consciente sobre a nossa individual realidade.
Estaremos preparados, para deixar de viver com muitas coisas, cuja necessidade foi criada por nós, rendidos à força do marketing ou de uma sociedade demasiado competitiva e consumista?
Seremos capazes de deixar de comprar por impulso o que simplesmente não é essencial, mas consola o prazer imediato ou o direito que achamos ter, igual aos demais?
Saberemos distinguir o que é uma necessidade e o que é um mero capricho?
E o que achamos ser essencial para nós, será isso uma completa evidência?
Acredito que as gerações mais antigas, estejam preparadas para esta provação, por força do tempo e da realidade que já viveram. E as mais recentes, que cresceram na explosão da modernidade e do facilitismo e que vêm agora desmoronar, o castelo que lhes permitiram construir em tão frágeis alicerces, estarão?
Cada um fará a sua própria reflexão, na consciência de que em cada um de nós e em cada economia familiar, têm de ser encontradas soluções mais simples e menos dispendiosas, para continuar a usufruir da vida no que ela tem, em essência, de melhor para nos dar.

Porque há ecos que sendo reflexos, são versos poéticos, maravilhosas aguarelas ....
Este, ofereceu-me a Manuela Baptista. Guardo-o ao peito e partilho-o convosco, por ser em permanência, eterna essência.

"
era bom
o cantar da água no ribeiro e o cheiro a sabão azul e branco
descascar quilos de marmelos, pesar açucar e canela, mexer um enorme tacho com uma colher de pau
ir a pé para a escola
jogar à bola no meio da estrada
acender a lareira e não ver televisão
conversar à noite até o sol romper
ter um forno de lenha para cozer o pão
e entender o tempo de cada estação!
restituam-me o silêncio e o direito de cantar, que eu
devolvo a pressa e a máquina de lavar "

Voltará a ser primavera

2010-11-06T15:22:00.005Z

Adensa-se o céu
na contemplação dourada dos plátanos
que vencidos pelo cansaço e no desejo de noite,
se vergam ao pasmo das nuvens desfeitas.

É nesse infinito de sombras
que se inebriam as folhas,
regressando ao pó, em círculos e voltas
e a ele se rendem em dádiva
num sopro asfixiado de vida,
alento e alimento,
no esperado rigor da geada.

Por isso, e no adil do inverno,
sorri de esperança, a raiz cravada na terra
porque quente é a seiva dormente
e isso, sendo um pouco de nada
é tudo o que tem o tronco despido,
para se manter erguido,
acreditando
que voltará a ser primavera.

Fala-me de amor

2010-11-02T00:24:00.004Z

No tempo findo das borboletas,
fala-me de amor...

Dos teus dedos soletrados no meu rosto
enquanto durmo
e das acácias que me deixas sonhar
presa a ti .

Fala-me do laço das asas
no delírio das aves
e da mansidão dos teus olhos
quando me beijas.

Fala-me de amor
e deixa-me morrer
enquanto te oiço.

Cumplicidade

2010-10-28T17:19:00.010+01:00

É ser do ventre,
a polpa de fruto diferente
e ser no gesto cruzado,
o reflexo nascente,
verso de um mesmo lado.

É ser presente, no olhar de frente
e ser fio de luz que brilha
num sol já iluminado.
É ser beijo e aguarela
tela de mundo inteiro,
é ter nas mãos um canteiro,
onde cresce trigo doce
e seara de centeio.

É partilhar ternura
num jardim, a duas mãos semeado,
é sentir perfumado o futuro
num coração que pula,
com outro a ele agarrado.

À Teresa e à Inês....
simplesmente porque festejam seis anos de cumplicidade!!
(As fotos pretencem-lhes e a sua publicação, teve autorização prévia)

Tango triste

2010-10-26T10:49:00.007+01:00

René Magritte - The Lovers (1928)

Há corpos que dançam sem a rítmica alquimia da pele, no desacerto da vida.
E sem saberem dos compassos, deixam cair nos ombros as franjas de uma alma exposta às gotas da chuva, e nela se alagam até a inevitável insensibilidade da medula.
Ignoram o tom e o dom de se enlaçarem numa mesma melodia e rodopiam em voltas inversas, onde os rostos se transfiguram em claves sem sol, numa longínqua, fria e solitária partitura.
Arrastam-se a tropeçarem no tempo, movidos numa dança sem sincronia, com as notas de um tango a contraírem-lhes os lábios que sangram de sede, silêncio e melancolia.

Há corpos cansados
moribundos de si,
que não dançam,
apenas balançam
agarrados.

Pétalas em laço

2010-10-21T13:27:00.007+01:00

Colho do sol
A cálida fonte que me entregas
De seiva a despoletar-me na pele
O pulsar rosáceo de vida
Ao longe
O cantar das águas em viagem
Semeando em mim
A sílaba que é voz e gesto
De uma força adormecida
Ergo-me do chão
Presa ao coração de um pássaro
E das pedras que me feriram as mãos
Soltam-se os detalhes
Pétalas em laço
Onde se aninha a alma que sou
E com ela te abraço

Isto dá que pensar (7)

2010-10-18T22:42:00.005+01:00

Para que não se viva

nem mais um segundo

sem sentido...

Mas que o sentido da vida
seja encontrado
em cada segundo!

Dias sem norte

2010-10-13T17:16:00.004+01:00

Hoje
Sou estátua de sal
Perdida de oceanos
Aos meus olhos
Apenas o lodo das marés
Repousa no sargaço
Que envelhece ao sol
E em terra minha
A alma é a quilha de uma caravela
Sem vento e sem vela
Dobrada sobre si
Em agonia

Hoje
Na ausência de um leme
Sou âncora embotada
Que rasga o tempo
A sangrar por dentro
E no meu sentir salino
Procuro um horizonte
Uma fonte ou gota de água
Que me refaça
Garça doce
Esvoaçante
Abraçando a dor
Mumificada

A caminho do céu

2010-10-08T10:45:00.000+01:00

Quando eu morrer

Planta o que eu fui

Na escarpa onde me vires caída

E em reminiscência

Eu irei viver em ti

Como uma árvore

A caminho do céu

Quando a lua se parte

2010-10-05T00:19:00.019+01:00

Aos olhos do Luís, ela era a miúda mais gira da sala de aula.
Achava-a parecida com a Anita dos livros da irmã e por isso, imaginava-a dentro das histórias que já ia lendo, vivendo com ela no íntimo do seu segredo, todas aquelas aventuras.
Nunca foram companheiros de carteira, embora ele o tivesse tentado várias vezes, mas Maria tinha uma amiga especial, a Zé, com quem ia e regressava da escola, lado a lado e era também lado a lado, que ambas partilhavam os primeiros passos nas aprendizagens das letras e dos números.
Estavam na terceira classe e nesse ano, ele tinha conseguido ficar sentado logo atrás dela. Passara assim a ser mais fácil chamar-lhe a atenção por qualquer pretexto. Não importava o motivo, desde que ela se virasse para trás e o olhasse e lhe falasse e… sim, era isso o que mais ansiava, lhe sorrisse.
Maria achava-lhe graça e sentia desde há muito, aquela preferência do amigo por ela. Sabia, embora não conseguisse explicar, que não era por acaso que ele lhe oferecia quase sempre, metade do seu pão com marmelada, à hora do recreio ou, na falta deste, apenas a sua presença para brincar.
Naquele ano, e devido às constantes solicitações dele, Maria tornara-se um pouco irrequieta e com frequência, lá estava ela virada para trás a conversar.
Dona Ema, a professora por quem todos tinham uma admiração particular, já tinha dado conta daquela distracção sistemática e de quando em vez, advertia, ora um ora outro, procurando recuperar a atenção dos seus alunos e corrigir-lhes o comportamento menos adequado.
A obediência era imediata e reconhecendo sem qualquer contestação, a falta cometida, balbuciavam um envergonhado; “ Desculpe, Senhora professora”, e os olhos pousavam timidamente no caderno, ao mesmo tempo que alinhavam a postura e a compostura.
Mas houve um dia, daqueles raros dias em que parecia que a tempestade entrava dentro da sala e tudo ficava cinzento e triste. Luís tinha acabado de a chamar, ela rodou o rosto para ele e com o seu maior sorriso, perguntou baixinho - Que queres? – Sem qualquer aviso, Maria ouviu o que parecia um trovão com o seu nome. Voltou-se imediatamente para a frente e, assustada, ousando olhar para a sua querida professora, quase gelou quando não lhe encontrou no rosto o olhar maternal de que ela tanto gostava. Nenhum traço de doçura, nenhum sinal de tolerância. Em vez disso, ouviu-a gritar outra vez – Já aqui ao pé de mim, Maria!-
Levantou-se. A tremelicar, cumpriu a ordem e, pela primeira vez, sentiu um frio estranho nas mãos e uma vontade quase irresistível de fugir.
Na secretária da Dona Ema, aparecera como que por vontade maléfica de uma qualquer fada má, uma régua de pinho, novinha e a estrear. Maria percebeu os movimentos da professora e, quando esta lhe pediu a mão, ofereceu-a sem contestar, com a palma virada para o tecto. Nela caíram impiedosas e sonantes três reguadas e quando pensava que se iria embora, a outra mão lhe foi pedida e também essa deu, para receber igual tratamento.
- Agora senta-te e livra-te de eu te ver voltada para trás, outra vez! – Maria foi, com as mãos fechadas de dor e injustiça. Antes de se sentar, olhou para o Luís e achou que ele tinha encolhido com o medo. Sentou-se por fim e agarrou os ferros frios das costas da cadeira, para lhe aliviar o doloroso formigueiro nas mãos. Nos olhos, dançavam-lhe traiçoeiras as lágrimas e por isso, pediu com toda a força ao Menino Jesus que não as deixasse cair, em troca, ela nunca mais se viraria para trás. Mas o Menino, mesmo sendo seu amigo, sabia que isso era algo que ela não podia prometer e sendo assim, deixou que ela chorasse em silêncio e a bata branca se molhasse de tristeza, vergonha e humilhação.
Nas horas seguintes, o silêncio permaneceu sentado entre todas as crianças que faziam cópias e contas, conforme pedira a professora.
Luís só conseguia ouvir o som da régua a cair nas mãos da Maria.
Maria não tirou os olhos dos livros e cadernos e o seu coração era uma lua partida em pedacinhos, e até a Dona Ema ficara em silêncio na sua secretária.
Quando todos se preparavam para ir embora, a professora aproximou-se dela, colocou-lhe uma mão no ombro e pôs à sua frente aquele pedaço de madeira de pinho, novinho mas já estreado.
– Gostava que pintasses a teu gosto Maria, que achas? – Não achava nada, mas abanou a cabeça aceitando a tarefa.
Naquele dia, Maria aprendeu entre muitas outras coisas, que há dores que não se partilham como o pão com marmelada no recreio, que há poucas coisas verdadeiramente incondicionais, que há muitas formas de pedir perdão e que a injustiça jamais se esquece.
Naquele dia, escreveu-se na vida dos protagonistas desta história, uma história que não leriam em livro nenhum, mas que iriam recordar para sempre, como uma das mais importantes das suas vidas.

Quando me pergunto quem sou

2010-09-29T23:05:00.001+01:00

Quando me pergunto quem sou
Há um riacho límpido
A serenar nos meus olhos
O cansaço do tempo
Nas pupilas

Solto dos dedos
O linho branqueado dos gestos
Que fiado à dor da geada
É bordadura do meu céu
E fino véu que me tem abrigada
Do voo rasante dos milhafres

Quando me pergunto quem sou
Apenas a textura rude da estopa
Envolve a minha circunstância
Com ela teço a pele
Com que me entrego
Cerzindo todas as chagas
E apenas nessa imperfeição
Me reconheço

Imagino-te por nascer

2010-09-25T12:34:00.002+01:00

Em noites demoradas
Na exaustão aguda dos gritos
Dilacerados e roucos
Imagino-te por nascer
Nas madrugadas infinitas
Escorridas de insónia
Onde a rocha em mim se faz areia
Despedaçada
Eu imagino-te por nascer
E no tacto trémulo
Da minha lua desventrada
Ergo o corpo dorido
Na alma parida
Esvaziada
E choro
Por não te sentir nascido
Por não me sentir nada

De ti

2010-09-21T00:01:00.004+01:00

Gizaste-me menina
Alva, intacta
Num corpo rendilhado
De sonhos teus de mulher
Desejaste-me o voo
Integro, profícuo
Muito além de todas as rezas
E na arte de ser
Escreveste a última linha
Muito antes de contemplar a obra feita

Eu...

Ainda hoje pouso no teu beiral

À procura dos teus olhos

Esboço de Thamar de Araújo

Magia de Setembro

2010-09-15T19:00:00.002+01:00

Desfaço o ângulo morto
Da queda lenta de uma folha
E quando penso que já não sou
Eis que me embalas
No canto manso dos teus beijos
E doce, nasce de nós o vento
Que é aroma de mosto quente
Tronco de um corpo renascente
E esperança de todas as manhãs

Para lá do arco-íris

2010-09-09T23:00:00.002+01:00

Há segredos
Que ocultam vícios
Dismorfias
Carícias infames
Pérfidas
Impróprias
Frias
No abuso das horas
Há lamentos vazios
No bafo quente dos lobos
Que dizem ser homens
Há silêncios
Há degredos
Na vergonha dos segredos
Há rios de vida que morrem
Em nascentes abafadas
Há verdades esborratadas
Pelas asas dos morcegos
Há medos
Deixai que a arca se abra
E se solte sem demora
A verdade amordaçada
Aprisionada
Nessa caixa de Pandora
Olhai com mais atenção
O orvalho que cai encoberto
Às vezes mesmo tão perto
Da árvore que é raiz
Um olhar de amor inteiro
Que em dia soalheiro
Vê a criança infeliz
Para lá do arco-íris
Em muitos desenhos de cor
Existe um risco negro traçado
No rosto de quem devia ser flor

Sinfonia da ciência (2)

2010-09-07T22:20:00.010+01:00

"Qual o nosso lugar na perspectiva cósmica da vida?"

(Robert Jastrow)

"Uma das grandes revelações da exploração espacial,

é a imagem da Terra, finita e solitária,

acomodando toda a espécie humana,

através dos oceanos, do tempo e do espaço."

(Sagan)

The Symphony of Cience

O que eu penso sobre.... A Paz

2010-09-03T00:16:00.008+01:00

A Paz não é um decreto, um projecto ou um papel assinado.
Não é uma simples solução urgente, para o sossego da ira ou para um sono tranquilo de uma consciência culpada.
A Paz não é propaganda, uma ordem de quem manda ou uma alínea qualquer de um programa mundial.
A Paz é uma construção livre, de amor, justiça e verdade, que começa no nosso umbigo para abarcar a humanidade.
Sendo um bem, é também ela um direito; individual e comum.
É um princípio de vida.
É dignidade colectiva, no humilde respeito de um por todos e de todos por cada um.

Mais forte do que um braço

2010-08-29T00:05:00.005+01:00

Se pudéssemos rasgar a palavra
E dissecar-lhe o sentido
Na espessa alquimia dos prantos

Se soubéssemos ser éter
A descrever o verbo
Na curva permanente de um beijo

Ah se fossemos apenas
O mais simples simplesmente
Entre a boca que diz
E a mão que não mente

Não haveriam pontos nem vírgulas
No trilho que seguimos
Soltar-se-iam todas as metáforas
Nas línguas mordidas de silêncio
E em cada letra o sol brilharia
Como a rima num verso

Se déssemos a alma à palavra
Nenhum sussurro morreria
Porque sendo mais forte do que um braço
Um laço
Sempre a palavra seria

Da simetria dos olhos

2010-08-24T02:04:00.003+01:00

Nada se acrescenta
a essa amplitude imensa
quando somos, contorno de sílaba desvairada
livre e solta
a soletrar um poema

Nada se perde ou subtrai
se chorarmos
ao inventar um rio abraçado ao mar
na pálpebra minha que protege a tua
de um sonho ainda por inventar

Tudo é tanto, aqui
na simetria dos olhos
onde esculpimos no pó, o cruzamento da alma
semente deixada ao vento
nosso alento, nossa calma
nossa vida a germinar
porque o amor é colheita
mesmo à mão de semear

Fts pessoais

Na intermitência do voo

2010-08-19T10:15:00.007+01:00

- Olá – disse ela.
- Olá – disse ele.
- Quem és tu, tão belo e que fazes aí no cimo do teu vértice?
- Ando no vento à minha procura.
- Posso gostar de ti, se me deixares . Porque não te vens mirar aqui, na minha janela?
- Porque a janela é tua e eu não sei ainda quem sou. Dizes que sou belo, mas eu não me reconheço nesse reflexo. Para gostares de mim, é preciso que eu antes me revele e como me posso revelar se ainda não me descobri? Passarias a gostar de mim pelo que julgas que sou, através da luz dos teus olhos, mas o reflexo é apenas a projecção de um desejo, não a minha realidade.
- E como podes tu encontrar-te no vento? Ele passa tão rápido. Às vezes corre veloz e é frio, outras é apenas uma suave brisa que vem do mar. Como buscas a verdade de ti nessa inconstância?
- Espero com paciência que é a maior de todas as sabedorias e grande companheira do tempo.
- Mas a sabedoria nem sempre traz o que se espera e o tempo é efémero.
- Por isso eu não espero nada em concreto. Se soubesse o que ela me traria, que adiantaria esperar? Sabes, não tenho pressa. É tão bom voar.
- Mas posso gostar de ti à mesma , enquanto te descobres?
- Podes sim, mas eu ficarei teu amigo e depois, que faço eu com os teus olhos, se chorares?
- Porque haveria eu de chorar? Gostar de ti vai-me fazer sentir mas bonita.
- Mas eu não sei ainda quem sou, lembras-te? Posso desiludir-te.
- É verdade isso que dizes…. . Mas sabes, quando estou aqui à janela, às vezes aqueço-me com o sol que brilha alto e outras também me abrigo dos pingos da chuva. Sei que é assim e não tenho medo, nem me desiludo. Se te vir chegar, vou abraçar-te com cuidado e ouvir o que tens para me contar. Se te vir partir, ficarei feliz por ti e prepararei os meus olhos para te ver de novo no regresso.
- E se eu não voltar?
- Oh… se não voltares, talvez aí eu me molhe com a chuva mas, abrigar-me-ei na lembrança deste nosso abraço e o seu calor, secará as minhas penas.

Foto pessoal